嘴角弯起的弧度很浅，但眼睛里确实有一点笑意，像阴天云缝里漏出来的一线光。

    “吉利不吉利，不在嘴上，在行动上。赵保国忘了给关帝庙留重兵，这就是他的麦城。”

    子时。

    雨停了，云层仍然压得很低，把星月遮得一丝不露。天地之间只剩下无边无际的黑暗，像是被人用一块巨大的黑布兜头罩住。永宁河的水声在黑暗中格外清晰，哗哗地响着，像是在催促着什么。

    部队在城隍庙前的空地上集合。三百来号人，黑压压地站成三列，没有人说话，没有人点灯，连咳嗽都用手捂着嘴。黑暗中只能隐约看见一个个模糊的轮廓——头上缠着布条的、肩上扛着步枪的、腰间别着手榴弹的。他们的面孔都隐没在夜色里，但沈砚之知道每一张面孔长什么样。他能叫出每一个人的名字，记得每一个人的家乡，知道谁家里有老母，谁家里有待产的媳妇，谁是从山海关一路跟过来的，谁是半路上加入的川兵。

    他站在队伍前面，没有说什么慷慨激昂的话。打了这么多年仗，他早就发现，真正的好兵不需要鼓动，他们只需要知道三件事——往哪打、怎么打、打完有没有肉吃。

    “打完这一仗，”沈砚之说，“回叙永，杀猪。”

    队伍里响起一阵低低的笑声，很快又压下去了。黑暗中有人轻声说了句“猪下水留给老郑”，又引来一阵压抑的笑。老郑在队列里低声骂了一句，声音里却也带着笑。

    沈砚之没有笑。他的目光越过队伍，落在远处官道尽头那一片更深的黑暗里。那里是江门的方向，是赵保国的辎重和火炮，是明天这场硬仗的战场。他深吸一口气，嗅到了雨后泥土的腥味、松柏的清香，还有从人身上散发出来的汗味和枪油味。这些味道混在一起，构成了战前特有的气息——紧张、沉默、蓄势待发。

    “出发。”

    部队在黑暗中沿着官道向南行进。周云亭带着骑兵连在队伍最前面，马蹄上都裹了破布，踩在泥泞的路面上发出沉闷的噗噗声，像是有人在远处擂一面蒙了布的鼓。步兵跟在后面，一个跟一个，前人的后脑勺紧贴着后人的鼻子尖，借着前头模糊的轮廓辨别方向。有人踩进了水坑，泥水溅了一裤子，低声骂了一句，立刻被旁边的战友捂住了嘴。

    沈砚之走在队伍中间。他的雨披早在出发前就脱了——穿着那东西行军碍事，枪也掏得不方便。军装的肩头和后背都是湿的，分不清是汗还是雨。他的右手始终按在腰间的驳壳枪上，食指搭在枪柄的边缘，不是紧张，是习惯。打仗打久了，身体会形成一些本能，就像老农扛惯了锄头，走路的姿势都会变。

    夜越来越深。官道两旁的树影在黑暗中像一尊尊沉默的石像，偶尔有一只夜鸟被脚步声惊起，扑棱棱地飞过夜空，翅膀扇动的声音在寂静中格外刺耳。队伍行进的速度不快不慢，保持着一小时八里路的节奏——这是沈砚之反复摸索出来的最佳行军速度。走太快了到了战场人先累垮了，走太慢了天亮了还没到，那就成了活靶子。

    寅时初刻，部队抵达江门镇外两里处的一座小山岗上。沈砚之让部队停下，趴在岗顶的灌木丛里往下观察。

    江门镇沉睡在夜色中，像一个蜷缩在永宁河臂弯里的婴儿。镇子不大，一条主街从北到南贯穿全镇，街两旁的房屋高低错落，偶尔有一两盏未熄的灯火在窗户里透出微弱的光。镇东头的关帝庙飞檐翘角，在夜色中显出一个黑色的剪影，庙门前挂着两盏灯笼，红光摇曳。镇北渡口的方向可以看到两个暗红色的烟头在移动——那是哨兵在抽烟。镇西的哨卡位置有一间亮着灯的小屋，窗口偶尔有人影晃动。

    沈砚之把望远镜递给身边的老郑，压低声音说：“跟云亭侦察的一样。你看关帝庙门口，两个哨兵，懒懒散散的，在聊天。赵保国走了大半天了

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