多。他指着江面上那艘被纤夫们合力拖正、重新开始移动的英国小火轮，说道：“毛先生，你看，这船，终究还是要靠大家划的。不管是英国人，还是别的什么人，想拦，是拦不住的。”
夜色，终于彻底笼罩了衡阳城。城头的灯笼一盏盏亮起，江面上的渔火也点点闪烁。在城楼的阴影里，沈砚之又独自站了许久。他摸了摸腰间佩刀的刀柄，那冰冷的触感，让他想起了三十年来的风风雨雨。从山海关到衡阳，从反清到北伐，路走了很长，也很曲折。前方的路，或许会更难走，更黑暗，但他知道，自己不能再犹豫了。
他必须做出选择。不是为了某个主义，不是为了某个领袖，而是为了脚下这片土地，为了江边那些纤夫，为了戏台下那些流泪的婆姨，为了所有还在苦难中挣扎的中国人。
他抬起头，望向北方。那里，是广州，是蒋介石的总司令部。他又望向南方，那里，是韶山，是润之口中那片“泥土”。
最终，他的目光，落在了脚下这块青石板上。石板冰凉，却坚实。
“这船，该怎么走，我心里有数了。”他对着虚空，低声说道。然后，他转身，大步走下城楼，身影融入了衡阳城沉沉的夜色之中。在他身后，湘江依旧浩荡东流，而城楼上那面青天白日满地红的旗帜，在一阵猛烈的江风过后，悄然垂落了一角，像是预示着某种即将到来的巨大变局。
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