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------民国十六年四月十三日。凌晨四点。
南京城西，唱经楼。第三独立旅驻地。
沈砚之已经三个小时没有合眼了。
他坐在临时司令部——原江南陆师学堂西侧一间旧书房里，面前摊着南京城防图，旁边搁着一盏快要熬干的煤油灯。灯芯已经烧得发焦，灯油见底，火苗在玻璃罩子里微微摇晃，把他的影子投在墙上，拉得又高又瘦，像一杆快要折断的旗杆。
罗秉臣靠在门框上打盹，脑袋一点一点的，下巴磕在胸口又弹起来，反复几次，终于彻底歪过去，发出轻微的鼾声。
沈砚之没有叫醒他。
他起身，走到窗前，推开一条缝。外面天还是黑的，但东边的云层已经透出一丝极淡的蟹壳青。雨停了，空气里弥漫着一股潮湿的土腥味，混着远处秦淮河上飘来的水气。四月的南京，本该是柳絮飞舞、燕子回巢的季节，可今夜的风里带着一种说不清的焦灼，像是有什么东西正在暗处燃烧。
他想起昨夜送走钟浩三人时，陈铁临出狗洞前回头看了他一眼。
那眼神他太熟悉了——光绪三十四年山海关炮台，他爹沈崇山在最后一颗炮弹炸响前，也是这样回头看了他一眼。不是不舍，不是恐惧，而是一种近乎释然的东西。像是把身后所有没做完的事、没说出口的话，全部压进那一瞥里，然后转身走进硝烟。
陈铁没有说话。他只是把盒子炮的枪机拉动了一下，发出一声清脆的"咔嗒"。那是第三旅的老规矩——上阵前拉枪机，不是给自己壮胆，是告诉弟兄们：我活着跟你们一起打，死了跟你们一起埋。
沈砚之把窗关上，走回桌前，重新坐下。
他拿起那盏煤油灯，凑到灯罩前看了一眼灯芯——已经烧到根部了。他犹豫了一下，没有往里添油。就让这盏灯就这样亮着吧，亮到最后一刻，亮到油尽灯枯。
然后他靠在椅背上，闭上了眼。
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五点四十分。天刚蒙蒙亮。
罗秉臣被一阵急促的马蹄声惊醒。他猛地直起身，手已经按在了腰间的手枪套上。
"司令！"他低声喊。
沈砚之已经睁开了眼。他一整夜没睡，但看起来并不疲惫——那种疲惫被压在身体最深处，表面上看不出来，像一块烧透了的铁，外面已经凉了，内里还通红。
"来了。"他说。
马蹄声从江南陆师学堂大门外传来，越来越近，越来越密。不是一匹马，不是两匹——至少有十几匹。铁蹄踏在青石板上的声音在清晨的寂静中格外刺耳，像一串串急促的鼓点。
沈砚之站起身，整理了一下军装领口，把大氅披上。他从桌上拿起那盏已经快要熄灭的煤油灯，走到门口，把灯放在门槛上。
"传令各营：按昨晚部署，升旗。"他说。
"升旗？"罗秉臣一愣。
"升旗。"沈砚之重复了一遍，声音很轻，但每个字都像钉子一样钉在空气里，"把旗升到顶。让他们看清楚——第三独立旅的旗，没有倒。"
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六点整。
江南陆师学堂的操场上，第三独立旅残存的四百多名官兵列队站定。旗杆在操场正中央，旗绳已经拉好。那面青天白日满地红的旗帜被叠得整整齐齐，放在旗杆底座上。
升旗手是二营的一个班长，姓马，河北人，左腿在汀泗桥被打穿过，走路有点跛。他弯腰把旗展开，双手握住旗绳，抬头看了一眼旗杆顶——然后他回头，朝司令台方向看了一眼。
沈砚之站在司令台上，微微点了点头。
马班长拉动旗绳。旗面缓缓上升，在晨风里展开，红白蓝三色在灰蒙蒙的天
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