��愈合之后无名指就再也打不直了，永远弯曲着，像勾着一个不存在的东西。
他把那只木手放在掌心，两只手——一只真的，一只假的——并排摊开。真手的指甲缝里有泥土和药酒的污渍，假手的断指上刻着一道无意的伤痕。他分不清哪个更真实。
雨停的时候天快亮了。他吹了吹木屑，把那只手放在窗台上，挨着松鼠。现在窗台上有五个住户了。鹿望天，鸟望远，鱼望水，松鼠蹲守，断手摊开在木纹里，像在等待什么被握住。
他没有再去后坡。那天他没有锄草，没有培土，没有检查排水沟。他坐在火塘边，从早上坐到中午，从中午坐到黄昏。药酒瓶子立在墙角，盖子拧紧了，他没力气再去拧开。膝盖肿得发亮，皮肤被撑得薄薄的，下面的青筋像地图上的河流。
傍晚的时候，有人敲门。
不是那种礼貌性的叩击，是笃笃笃三声，间隔均匀，带着某种熟稔的节奏。南庄愣了一下，以为是镇上有人捎东西来了。他撑着椅子扶手站起来，拖着腿走到门口，拉开门。
门外站着一个人。不高，瘦，花白的头发被山风吹得凌乱，肩上挎着一个在他看来过于庞大的登山包，裤腿挽到小腿肚，上面溅满了泥浆。那人看见他，嘴角动了动，没笑出来，只是把背包往地上一放，说：
“路不好找。“
陆野。
南庄盯着他，像在看一个不该出现在这里的幻觉。雨后的山风从他身后灌进来，带着泥土和腐烂枝叶的味道。陆野的鞋底沾满了红泥，鞋带松了一根，在脚踝处晃荡。他的脸上有长途跋涉的疲惫，但眼睛是清亮的，那种沉在海底的、安静的清亮。
“你怎么……“南庄的声音哑得像砂纸，“今天才寄的信。“
“没等信。“陆野弯腰拎起背包，侧身从他旁边挤进屋，“面馆老板娘说你上个月买过她的土豆，我就猜你还在种。问了镇上邮电所的老魏，他告诉我怎么走。“
南庄站在门口，风从他背后吹进来，把他褂子的下摆掀起来。他看着陆野在屋里走动，把背包放在他床边，从包里掏出一瓶药，又掏出一卷绷带，最后掏出一只塑料袋，里面装着新鲜的薄荷叶。
“我那盆薄荷分了一株。“陆野说，把塑料袋放在桌上，“带着不方便，但想着你那儿的野薄荷和这个品种不一样，混着种种看。“
南庄关上门。门轴吱呀一声，把外面的风挡在了身后。他转过身，看着陆野蹲在火塘边，熟练地拨弄炭灰，添柴，点火。动作流畅得像他从未离开过这间屋子。
“你的膝盖。“陆野头也没回，说。
南庄没说话。他拖着步子走到床边，坐下来，把左腿伸直。肿得发亮的膝盖在昏暗的光线里像一颗畸形的果实。陆野走过来，蹲在他面前，伸手按了按肿处边缘。南庄倒吸了一口冷气，但没躲。
“积液。“陆野说，“得把水抽出来。或者热敷加按摩，先把炎症压下去。“
“药酒擦过了。“
“不够。“陆野从带来的药瓶里倒出几粒胶囊，“消炎的。饭后吃。还有这个。“他举起那卷绷带，“加压包扎。你那药酒留着睡前擦。“
南庄看着他。看着这个五十六岁的男人，这个曾经和他一起在雨林里奔跑的男人，这个把三十七盘磁带锁进保险柜十三年的男人，此刻蹲在他面前，像处理一件精密仪器一样处理他的膝盖。他忽然觉得喉咙里堵了什么东西，不是疼痛，不是悲伤，是一种更钝的、更接近羞耻的东西。
他被看见了。不是作为一个修船匠，不是作为一个疯子，不是作为谁的影子。是作为一个膝盖肿了、走路打晃、半夜刻断手的、衰老的、脆弱的普通人。
“你不该来。“南庄说。声音很低，像是从肿胀的关节里挤出来
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