炕角。不是扔。是留着。留到五月。五月里坡上的花椒树会落一层白花，她会把衣服拿到坡上，铺在阿豆变成的那段木头上，让花香渗进去，让木头记住布的纹理。然后她会把衣服收回来，叠好，放进柜子最底层。不是藏。是归档。像一本写完的书放回书架。

    她翻出了一本旧账本。不是记账的。是阿豆记的。记的不是银钱，是裂缝的状态。哪天粥倒进去的声音变了，哪天地底传上来的振动频率变了，哪天石缝里多了一片新叶子。字迹从工整到颤抖到最后的歪斜，像一个人的生命力在纸上逐日流逝的轨迹。满栗翻到最后一页。日期停在第三十六天。雨。下面只有两个字。写了又划掉，划掉又描了一遍。

    “够了。“

    满栗的手指按在那两个字上。纸已经发黄了，墨迹却还清晰，像昨天刚写上去的。阿豆在最后那天就已经知道自己够了。不是被耗尽。是自己觉得够了。守了七十六年，等到了姓南的孩子，等到了交接，等到了满栗的第六根手指飞走。然后她说够了。不是对谁说的。是对自己说的。是对那七十六年的自己说的。可以停了。

    满栗把账本合上，放在阿豆的衣服旁边。然后她走到裂缝前。蹲下来。看着那两片花椒叶。叶子比三天前大了一圈，边缘的锯齿更分明，叶脉里的蓝色比之前深了，像被南芥那朵花瓣染过的。她伸出右手，五根手指悬在石缝上方。没有颤。没有振动。只有一种平静的、类似等待的静止。她在等什么？她自己也不知道。也许是在等南芥下一次来。也许是在等自己适应这种“空“了之后的新节奏。

    第四十五天。傍晚。有人敲门。

    不是南芥。是一个男人。四十出头，穿着一件洗得发白的蓝布衫，肩上挎着一个工具袋，站在门槛外，看着满栗的目光里有某种谨慎的、类似敬畏的东西。“满栗姨？“他叫了一声。声音有点耳熟。

    满栗打量着他。方脸，眉骨很高，左耳缺了一小块，像是被什么咬掉的。她想起来了。是坡下村西头的李铁匠的儿子。叫什么来着？李栓。对。李栓。小时候在坡上摔断过胳膊，是阿豆给他正的骨。

    “李栓？“她问。

    “是我。“李栓点了点头，目光越过她的肩膀往院子里扫了一眼，落在裂缝上，又迅速收回来。“我爹让我来看看。说阿豆婆……说坡上多了棵树。让我来问一声要不要帮忙。“

    满栗侧身让他进来。李栓走进院子，步子很轻，像怕踩疼地面。他在裂缝前停了一下，没有蹲下，只是看了一眼，然后目光转向炕上那捆衣服和账本。他认出来了。是阿豆的东西。“阿豆婆她……真的归了？“

    “归了。“满栗说，“坡上第十四株。“

    李栓的喉结动了一下。他走到炕沿边，看着那双纳好的布鞋，伸出手想碰又缩回来了。“我爹说，阿豆婆走的时候要是没后人送，就让村里几个老的凑个头，念一念。我说不用。阿豆婆不是那种需要念的人。她自己就'在'着。够了一辈子。不需要别人再给她添什么。“

    满栗看着李栓的侧脸。这个四十岁的铁匠，手上全是茧子和烫伤的疤痕，说出来的话却像阿豆会说的话。简单。直接。不绕弯子。不矫情。她忽然意识到，坡上的人都知道“归“。都知道那种不需要仪式、不需要哭丧、不需要纸钱的离开。阿豆不是第一个。也不会是最后一个。

    “你爹还好？“满栗问。

    “老毛病。腿疼。阴雨天厉害。“李栓在矮凳上坐下，工具袋搁在脚边。“他说让我给你带句话。说裂缝换了人之后，坡上的水土会变。让你留意着点。别什么事都自己扛。你也不是当年了。“

    “我也不是当年了。“满栗重复了一遍。声音里有一种李栓听不懂的东西。不是凄凉。是一种确认。她确实不是当年那个六根

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