开绷紧的膝盖，左脚往前迈了一步。这一步迈出去，他感觉左臂那根“铁丝”猛地一抽，差点让他单膝跪地。他伸手扶住旁边的白杨树，树干粗糙的纹理隔着棉手套硌着掌心，把他从那股剧痛里拽回来一点。
“喂，你没事吧？”李小宝的声音在头顶响起。这胖子没跑，像座山一样杵在他旁边。
“没事。”沈砚的声音有点哑，他松开手，强迫自己站直，“低血糖。”
“放屁，你那脸色是低血糖？”李小宝撇嘴，从兜里掏出半块压缩饼干，硬塞进沈砚手里，“早上我看你只喝了半碗粥。拿着，别逞能。班长说了，下午拉练，掉队的给全排洗一周袜子。”
沈砚低头看着手里的压缩饼干。淡黄色，硬得像石头，边缘还有被牙齿啃过的痕迹。他知道这胖子自己都舍不得吃，刚才发饼干的时候，这小子就把自己的那份藏起来了一半。
“……谢了。”沈砚说。他没推辞，剥开油纸，掰了一小块放进嘴里。饼干在唾液里慢慢化开，带着一股人造奶油的甜腻味，顺着食道滑下去，胃里总算有了点暖意。
“谢个屁。”李小宝嘿嘿一笑，露出两颗大门牙，“都是一个战壕里的，你等会儿拉练别掉队就行。我背着你都能跑五公里。”
沈砚没接这话。他三两口把饼干吃完，然后把油纸叠好，塞进胸前的口袋里。这个动作很轻，但很郑重。他记人情，尤其是这种在风里递过来的人情。
下午一点，全副武装的五公里越野开始。
沈砚背上背着八一杠自动步枪、水壶、挎包、防毒面具，加起来二十多斤。他跑在队伍中段，呼吸平稳，步频均匀，像一台设定好程序的机器。左臂的疼在跑起来后被颠得时有时无，像一颗坏了一半的牙，不碰不疼，一颠就抽。
跑到第三公里，他脸色已经开始发青，嘴唇失去了最后一点血色。李小宝一直盯着他，见他脚步开始虚浮，像踩在棉花上，直接伸手托了他一把，把沈砚的枪接过来，横在自己背上，用胳膊肘顶了顶沈砚的腰。
“别逞强，枪我帮你背一段。”小宝的声音不大，但很稳，带着一股不容置疑的力气。
沈砚想拒绝，但小宝力气大得像头熊，枪已经挂在他背上的负重带了。沈砚只好咬牙跟上，心里记了一笔——欠这胖子一个人情，欠大了。
跑到终点，全排瘫在地上喘气。刘铁山掐着秒表，骂骂咧咧说成绩比上周退步了三十秒。新兵们躺在冻得硬邦邦的地上，谁也懒得动，只有胸口像风箱一样起伏。
沈砚躺在地上，看着灰蒙蒙的天。云层很厚，像一块脏兮兮的铅板，压得人喘不过气。他蜷起左手，拇指死死按在左臂肘窝内侧那颗痣的位置。疼，但这次是他主动按的，疼得可控。
就在这时，那个声音来了。
不是从外面，不是从耳朵，是直接“砸”在他意识深处的——冰冷，傲慢，像一把冬天放在雪地里的铁剑，裹着霜，贴着皮肤滑过去。
“……凡人的队列，也配压制本座的气息？”
沈砚的手停了。
他按在痣上的拇指，能感觉到那颗暗红色的小点，在听到这句话时，微微跳动了一下，像一颗沉睡的心脏被惊醒了。一股寒意顺着指尖爬上手臂，让他起了一层鸡皮疙瘩。
他没有惊慌，也没有回应。十九年的生命里，这个声音出现过太多次。第一次是七岁那年，他高烧烧到四十度，昏过去三天，醒来后左臂多了这颗痣。后来十几年，每隔几个月，这声音就会在他最虚弱的时候冒出来，说几句话，又沉下去。他一直以为那是发烧烧出来的幻觉，或者是某种癫痫式的精神问题。军医查不出，他也就懒得再查。
但这一次不一样。这一次，那声音比以往任何一次都清晰，都“近”，都带着
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