青紫色的掌印像一枚烙铁，在后颈上持续散发着阴冷的热量，不是灼烧，而是从骨头缝里渗出的、源源不断的寒意。袁茂峰已经分不清那是真实的触感，还是神经损伤后的幻痛。他用毛巾裹住脖子，像裹住一条正在溃烂的伤口，但那股铁锈与腐烂棉布混合的气味，依旧无孔不入，钻进他的呼吸，钻进他的梦境。

    他不敢再睡在那张行军床上。每当闭上眼睛，后颈那片皮肤就会变得异常敏感，仿佛那只冰凉的手从未离开，五根手指依旧嵌在他的皮肉里，缓慢地、有节奏地按压着他的颈椎，每一次按压，都带来一阵细微的、令人牙酸的“咯吱”声，像是骨头在摩擦，在错位。

    他搬了一张塑料凳，坐在屋子正中央，离门最近，离那张摆着布鞋的桌子最远，也离那片青紫色的人形水渍最远。他缩在凳子上，双臂紧紧抱住膝盖，下巴抵在膝盖骨上，眼睛死死盯着门缝底下那道灰白的光带。光带随着天色明暗而变化，但他眼中的世界，却只剩下两种颜色：水泥地的灰白，和那片水渍的青紫。

    时间在死寂中变得粘稠。屋外的雨停了，但胡同里的石板路依旧湿漉漉的，反射着阴沉的天光。偶尔有行人走过，脚步声在空荡的胡同里激起回响，但那声音总是很遥远，像是来自另一个世界。袁茂峰觉得自己像一个溺水者，被困在这口由砖石、木头和骨骼构筑的井底，头顶就是人间，却隔着一层无法穿透的、冰冷的水膜。

    饥饿感再次袭来，比之前任何一次都更加猛烈。胃袋抽搐，喉咙干痛，但他不敢吃东西。那两个剩下的馒头已经干硬如石，摆在桌角，旁边就是那双布鞋。他害怕拿起它们，害怕那双鞋会突然转过头，用黑洞洞的鞋口对着他，发出无声的嘲笑。他更害怕，那馒头里会啃出什么——比如一小截惨白的骨茬，或者一颗灰白色的、人牙形状的碎屑。

    他只能喝水。从水槽里接一杯冷水，咕咚咕咚灌下去，用冰冷的液体暂时填满空荡荡的胃袋，也用那股金属腥气，勉强压制住喉咙里翻涌的、想要啃食什么的欲望。他发现自己开始盯着屋里的木头看——桌腿的纹理，椅背的裂痕，尤其是墙上那块木牌的边缘。那些木纹在昏暗中扭曲、蠕动，像一条条肥硕的、白色的蛆虫，散发着诱人的、类似淀粉的甜香。他甚至能想象出，咬下一口老榆木时，那种粗糙、坚韧、又带着淡淡苦涩的口感。

    他用力甩头，试图驱散这可怕的念头。但越是压抑，那股渴望就越加强烈。他感到自己的牙齿在口腔里变得尖利，牙龈发痒，唾液分泌增多，带着一股浓重的、类似盐酸的酸味。他抬起手，看着指甲。指甲盖已经变成了不健康的灰黄色，边缘增厚，像禽类的爪子。他用指甲去抠水泥地，发出“滋滋”的声响，留下一道道白色的划痕。这声音让他感到一种病态的满足，仿佛那不是水泥，而是某种更坚硬、更美味的东西——比如骨头。

    就在这时，他的目光落在了墙角的书箱上。

    那几箱书，是他从北平带过来的全部家当，也是他作为学者最后的尊严。自从那双布鞋出现后，他就再没碰过它们。此刻，在饥饿和疯狂的双重逼迫下，那书箱像一块散发着墨香和霉味的蛋糕，对他产生了致命的吸引力。

    他慢慢地、僵硬地从塑料凳上站起来。双腿依旧酸软，但一种更强大的力量驱使他向前。他一步步挪向书箱，脚步沉重，像踩在泥沼里。他蹲下身，伸出颤抖的手，抓住了最上面那个纸箱的盖沿。

    纸箱表面落满了灰尘，还有一层白色的、类似粉笔灰的粉末。他掀开盖子，一股浓烈的、混合着陈旧纸张、霉味和某种难以形容的甜腻气息的味道，扑面而来。这味道让他头晕目眩，却也让他感到一种诡异的兴奋。他伸手进去，抓起一本硬壳的线装书。

    书很沉，封面是暗蓝色的锦缎，已经褪色、磨损，露出里头

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