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温辞说完了。最后一句话落在出租屋的黑暗里，像一颗石子投进深井，过了很久，才听见回响。收音的电流声贴着耳膜嗡嗡地响，不轻不重，像一根绷了很久的弦，终于被人轻轻拨了一下。
沈砚坐在冷青色的台灯光里。
他的右手搭在桌沿，指节抵着桌面，一点一点收拢，直到关节泛白。他没有说话。灯光把他的影子拉得很长，投在身后那面落地镜上，镜面蒙着一层常年擦拭的冷光，映出他僵直的脊背。墙上那张西山疗养院的旧海报泛黄卷边，画面里的建筑阴影，不知什么时候，又比他上次看见时，深了一块。桌角那杯茶早就凉透了，杯壁凝着一层细密的水珠，他一下午没碰过它。耳机线垂在桌沿，末端有一截缠成了死结，他也没心思去解。
弹幕还在滚。
密密麻麻的字从屏幕右侧涌出来——「她说的电话是真的吗」「西山真的不能深夜去」「主播怎么不说话」「这故事我起鸡皮疙瘩了」「砚哥你倒是说句话啊」——上万条，滚得飞快，每一行都在问同一个问题：刚才那段话，到底是不是真的。
没有人知道那几句话的分量。
除了沈砚。
他盯着屏幕，喉结上下滚了一次。他是主播，他得接住这个场子。他张了张嘴，声音从喉咙里挤出来，干得发涩：“温辞。“
耳机里安静了一瞬。
然后温辞开口了。她的声音还是那样，沙哑、阴冷、平稳，像一条贴地流淌的河，不急不缓：“我讲完了。“
“那通电话。“沈砚说，“你确定，它真实存在过？“
“确定。“
“你怎么确定？一个没有来源的声音，半夜打进来，你甚至不知道它是人是鬼——“
“沈砚。“
温辞打断了他。
声音还是她的，沙哑的女声，隔着电流，混着一层底噪。但就在那两个字出口的一瞬间，有什么东西不对了。
她的声音，低了下去。
那种低，不是音量小。是音色本身在变——沙哑的女声里，翻出一层极沉的、压得很实的底色，像是同一个喉咙里，住着另一个人的声带，借了她的气音，慢慢地、慢慢地浮上来。像一层冰，从水底升起，贴着水面，裂开一道白。
沈砚的脊背，僵住了。
他听见自己的心跳漏了一拍。他张了张嘴，想说什么，喉咙却像被人攥住了，发不出声。
“你听见了吗。“温辞说。她的声音还在往下沉，一字一字，间距拉得很开，像有人用手指按着琴键，一下，一下，不慌不忙。“这是他的声音。“
“……谁的声音？“
“那通电话。我坠亡前，接到的那通电话。“
沈砚的手指，猛地收紧了。
弹幕还在滚。观众还在问。屏幕右侧的字流成一条光带，没有人察觉，耳机里那个沙哑的女声，正在一点一点，变成另一个人。
“他不常说话。“温辞说，“他只在电话里说话。深夜。没有号码，没有来源。他跟我说——虚构的东西，骗不了恐惧。真实的恐惧，必须亲自踏入至阴之地。“
她停顿了一下。
“他说这话的时候，就是这个声音。这个语调。一个字，一个字地，压着说。“
沈砚觉得自己的血液开始变冷。
从后颈开始，像有人把一整块冰，顺着他的领口，慢慢地、不容拒绝地灌进去。冷意顺着脊背往下爬，爬过肩胛，爬过腰际，爬过每一根肋骨，像一只手，在他身体里，一寸一寸地摸过去。
他听见自己的心跳，一下，一下，比刚才重了。
“温辞。“他说。声音还在，但他知道自己已经在抖了，只是抖得很轻，藏
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