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脚步声没有停。沈砚站在枯井边，听着那片山呼海啸般的行军声，一层一层地压过来。地面在震颤，荒草一浪一浪地伏下去，像有一支看不见的军队，正踩着统一的节拍，从山腹里涌出来。他身后的荒草里，那团穿着碎花寿衣的暗，还立在那里，一动不动，像一座碑。
"陆舟。"沈砚说，声音压得极低，"往哪儿跑？"
"手术小楼。"陆舟说。
"什么？"
"它不让我们往墙外走。"陆舟说，"它把我们往那里赶。那我们就走——走到它想让我们去的地方，看看它要干什么。"
沈砚没有立刻回答。他听着那越来越近的脚步声，看着那团立在荒草里的暗。他知道陆舟说得对。它把他们赶向手术小楼，他们跑也跑不掉。与其被追着跑，不如主动走过去。
"走。"他说。
他没有回头。他转身，往手术小楼的方向走。陆舟跟在他身后。两个人穿过荒草地，绕过主楼，走上那条青砖小路。身后的行军声，没有追上来。它停在枯井边，像一支军队，扎营在井沿四周，守着什么。
青砖小路很长。夜风灌进来，带着消毒水和铁锈的气味。沈砚走得很快，手电的光柱在前方铺开，照见那排低矮的护工宿舍，照见那些黑洞洞的窗户。他走到手术小楼前，停下脚步。
楼门虚掩着。铁链松松地垂着，垂在门板上。他记得，他和陆舟进去的时候，是他推开这扇门的。他出来的时候，门是关着的。现在，门又虚掩着，像是有人替他，开好了。
"门开着。"沈砚说。
"嗯。"陆舟说，"它等着我们。"
沈砚深吸一口气，伸手，推门。
门轴发出一声干涩的、长长的"吱——"声。门开了。他打着手电，光柱落进门内——然后，他愣住了。
门板的背面，布满抓痕。
一道一道，横的，竖的，斜的，密密麻麻，从门板顶部，一直延伸到门板底部。每一道都很深，很宽，边缘参差不齐，像是有人用指甲，在门板上，反复地、拼命地划过。有些是旧的，颜色发黑，结着一层硬壳；有些是新的，颜色鲜红，湿润，像刚刚抓上去的。
新鲜的抓痕。
沈砚站在门口，看着那些抓痕，后颈的汗毛，一根一根，立起来。他记得，他刚才进去的时候，门板是干净的。他确定。他推开门的时候，手电的光柱，扫过门板——什么都没有。现在，门板的背面，多出了几十道抓痕。
"陆舟。"他的声音有点干，"你看见了。"
"看见了。"陆舟说。他站在沈砚身后，手电的光柱，落在那些抓痕上，"我们进去的时候，没有这些。"
"对。"
"我们出来的时候，也没有。"
"对。"
"那它们是什么时候有的？"陆舟说，"我们在这栋楼里绕圈的时候？"
沈砚没有回答。他伸出手，指尖悬在那些新鲜抓痕上方，没有碰。他能看见，那些新鲜的痕迹上，沾着什么——暗红色的，黏腻的，在灯光下，泛着湿润的光。
血。新鲜的，还没有干透的血。
"它抓的。"沈砚说。
"嗯。"
"它抓门板干什么？"
"想出去。"陆舟说。他蹲下来，光柱贴着门板底部，一寸一寸地扫过去，"你看这里。"
沈砚蹲下来。门板底部，靠近地面的位置，抓痕最密。一道一道，叠在一起，像是有人跪在门边，拼命地、绝望地，抓挠着门板，想把它打开。有些抓痕，已经穿透了门板的漆层，露出底下的木茬，木茬上，渗着暗红色的东西。
"它想出去。"沈砚重复了一遍，
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