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屋里很黑。沈砚打着手电，光柱在屋内缓缓扫过。屋子中央，那张铁台子，蒙着白布。白布很旧，边缘垂到地上。屋子的地面，铺着水泥，覆着一层厚厚的灰。
他刚迈出一步，脚下，踩到了什么东西。
一声脆响。像玻璃碎裂的声音。沈砚低下头，把手电压向地面——他踩到的，是一块碎玻璃。玻璃片边缘锋利，在灯光下，泛着冷光。他移开脚，光柱往旁边扫——然后，他愣住了。
地面，铺满了碎玻璃。
不止是碎玻璃。是机器的残骸。摄像机的碎片——黑色的机身外壳，裂成几大块，散落在地上；镜头的玻璃片，碎成无数细小的颗粒，铺了厚厚一层；卷带轴的齿轮，滚到墙角；电池，瘪了，外壳裂开一道口子。还有螺丝，弹簧，线路板，七零八落，散了一地。
像有什么东西，曾经在这里，把一台摄像机，砸了个粉碎。
"陆舟。"沈砚说，"你来看。"
陆舟走过来，手电的光柱，落在那堆残骸上。他没有说话。他蹲下来，捡起一块机身外壳。外壳是黑色的，边缘碎裂，上面贴着一块标签——褪色的，字迹模糊，但能认出，是一个"陆"字。
"你的。"沈砚说。
"嗯。"陆舟说，"我的。"
"你不是说，丢在枯井边吗？"
陆舟没有回答。他捏着那块外壳，看着它，很久，没有说话。然后他把外壳放回地上，站起来，打着手电，扫向屋子的角落。
屋子的四个角落，都有残骸。不只是一台。是很多台。碎掉的摄像机，摔烂的收音设备，扭曲的三脚架，撕碎的采访本，断成两截的录音笔。它们散落在屋子的每一个角落，像一场爆炸的现场，又像一场屠杀的现场。
沈砚打着手电，一具一具地看过去。他数了数，至少有七八台机器的残骸，躺在这间屋子里。它们碎裂的方式各不相同——有的镜头碎了，有的外壳裂了，有的整机砸弯了，像被什么东西，用力摔在地上。
"陆舟。"沈砚说，"这里不止你的机器。"
"嗯。"
"还有别的。"
"嗯。"
"谁的？"
陆舟没有回答。他站在屋子中央，手电的光柱，缓缓扫过那堆残骸。过了很久，他才开口，声音很轻："做灵异节目的人。"
沈砚愣住了。
"什么？"
"做灵异节目的人。"陆舟重复了一遍，"探灵主播，民俗记者，拍鬼的UP主。他们来过这里。他们的机器，碎在这里。"
沈砚站在原地，看着那堆残骸。他忽然明白了。这间屋子，不是手术室。是一间"证物室"。每一个来过这里、拍过这里的人，他们的机器，都被留在了这里。像一种标记，又像一种收据。
"那他们人呢？"沈砚问。
陆舟没有回答。他站在屋子中央，看着那堆残骸，很久，才说："我不知道。"
沈砚没有再问。他打着手电，沿着墙角，慢慢走。他走过那堆残骸，走过那些碎玻璃，走到屋子的最深处。那里，靠墙，放着一张老式的木桌。桌上，蒙着灰，摆着一台老式的录像机，和一堆散落的磁带。
他伸手，正要拿起一盘磁带，脚下，踢到了什么东西。
一声闷响。沈砚低头，手电的光柱，落在脚下。是一台收音机。老式的，塑料壳，已经裂了，天线折了，歪向一边。收音机的旋钮上，缠着一截胶带，胶带发黄，上面写着一行字，字迹褪色，但还能认出来：
"第37次。"
沈砚盯着那行字，手指僵住了。第37次。他数了数地上的残骸。摄像机，收音机，录音笔，三脚架，采访本——他
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