上，看着赵奶奶给的布偶被风吹得轻轻晃，铃铛声混着孩子们的笑，混着护城河的水声，混着老槐树的叶响，像支永远唱不完的歌。***坐在青石板上，往烟斗里装烟丝，烟丝的味道飘过来，和桂花的香、黄瓜的清、雨的润，缠在一起，成了这个夏天最安稳的味道。
远处的火车又鸣笛了，长而悠扬。我知道，这笛声里藏着很多东西：有老李当年送儿子上火车的牵挂，有***千里迢迢来寻根的念想，有那个叫念槐的孩子还没出生的期待，还有我趴在石凳上，看着青石板上的年轮一圈圈长下去的，长长的时光。
雨又开始下了，细细的，软软的。青石板上的刻痕盛着雨水，像些小小的镜子，映着老槐树的影子，映着***带着笑的脸，也映着我——一条趴在时光里的狗，守着一个永远不会散的家。
雨水在青石板的刻痕里积成小小的水洼，倒映着老槐树晃动的枝叶，像把打碎的绿琉璃。***蹲在“记忆长廊”的尽头，手里拿着块磨得光滑的鹅卵石，正往石板的缝隙里塞。“这样下雨时，水就不会渗进刻痕里了，”他头也不抬地说，“我爸以前铺院子，就爱用这法子，说石头能锁住土气。”
我叼着块刚捡的碎瓷片走过去，瓷片上还留着半朵青花，是胖阿姨家摔碎的碗沿。他接过瓷片，小心地嵌在“藤椅”图案的扶手处：“正好补个缺，像我爸当年给藤椅绑的红布条。”
补完最后一块石板时，天已近黄昏。护城河的水面泛着橘红色的光，把岸边的芦苇都染成了金的。有个穿白衬衫的年轻人扛着摄像机走来，是戴眼镜的记者带来的同事，说要拍段“老物件与新故事”的纪录片。
“李大爷，能讲讲这青石板上的画吗？”年轻人举着话筒，镜头对着刻着狗的那块石板。
***摸了摸我的头，指尖带着鹅卵石的凉：“这狗叫阿黄，陪了我爸十年。有年冬天我爸发高烧，是它叼着药瓶跑到社区医院，医生说再晚半小时就危险了。”他指着石板上狗尾巴旁的小坑，“这儿原来刻了颗小石子，是我爸总跟阿黄玩的那种，前两天被孩子踩掉了，我找了颗新的补上。”
摄像机的红灯亮着，把他的影子投在青石板上，和刻着的老李的藤椅重叠在一起。“我爸这人嘴笨，不会说好听的，就知道用行动疼人，”他突然笑了，眼角的皱纹里还沾着点泥，“有次阿黄生跳蚤，他蹲在院里给它捉了半宿，第二天上班迟到，被工头骂了也不吭声。”
远处传来三花猫的叫声，它的崽不知跑到哪去了，正急得在健身区转圈。***喊了声“咪咪”，三只小猫立刻从推手器的铁架后跑出来，像三个毛茸茸的小毛球。“你看，”他对着镜头笑，“连猫都知道这儿是家。”
记者采访完时，胖阿姨提着个竹篮过来，里面装着刚蒸的槐花糕，热气腾腾的，甜香混着雨气飘得很远。“给摄制组的同志尝尝，”她把糕往年轻人手里塞，“这槐花是今早从老槐树上摘的，嫩得很。”
年轻人咬了口糕，眼睛亮了：“真甜！比超市买的好吃。”
“那是，”胖阿姨得意地扬了扬下巴，“这手艺是跟老李媳妇学的，她当年总说，槐花得拌着玉米面蒸，才够香。”她突然压低声音，对着***说，“我儿子托人从山东捎了棵桂花树苗，明天就到，正好赶上栽。”
***往嘴里塞了块糕，槐花的甜混着玉米面的粗粝，像小时候的味道。“栽在长廊尽头，挨着护城河，”他说，“丫头说过，要让桂花的香味飘到水里去。”
夜里的雨下得密了些，打在棚子的帆布上，发出“哒哒”的响。***把赵奶奶给的布偶挂在棚顶的挂钩上，布偶脖子上的铜铃铛偶尔被风吹得轻响，像谁在远处喊“阿黄”。他坐在小马扎上，借着煤油灯的光，在个旧本子上写着什么，笔尖划过纸页的声
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