起头，看见老李眼中有一种温柔的光，像冬日里透过云层的阳光，不炽烈，但温暖。

    现在，阿黄在老李怀里，快要睡着了。秋天的阳光不像夏天那么刺眼，是柔和的、慵懒的，照在身上暖洋洋的。落叶还在飘，像一场无声的雨。偶尔有一片落在老李肩上，或者阿黄的背上，老李会轻轻拂去，动作轻得像在对待什么易碎的宝贝。

    远处传来小孩子的笑声，还有自行车铃铛清脆的响声。那是学校放学了。阿黄的耳朵动了动，但没有起身——它现在很舒服，不想动。

    老李抽完了一支烟，把烟头在椅子腿边摁灭，小心地收进一个铁皮盒子里。那是他自制的烟灰缸，原本是个装饼干的盒子，盖子已经不见了，里面铺了一层沙子。

    “该做饭了。”老李说，声音有些沙哑。

    阿黄听懂了“饭”字，立刻抬起头，眼睛亮晶晶的。老李笑了，拍拍它的脑袋：“馋狗。”

    但他没有立刻起身，而是又坐了一会儿，看着满地的落叶，叹了口气。

    那声叹息很轻，轻得像落叶落地，但阿黄听见了。它不懂叹息的含义，但能感觉到老李情绪的变化——一种淡淡的、像秋雾一样笼罩着的忧伤。

    于是它舔了舔老李的手。

    老李低头看它，眼中的雾气散了些。他揉了揉阿黄的耳朵：“还是你好，什么都不用想。”

    他抱着阿黄站起来。阿黄有点重了，老李抱得有些吃力，但他还是坚持抱着，直到走进屋里才把它放下。

    屋里比外面暗，但也更暖和。灶台上，小铁锅正咕嘟咕嘟地冒着热气，是早上熬的粥，现在正温着。老李盛了一碗，最稠的部分舀出来，倒进阿黄的食盆里，又掰了半块馒头，泡在粥里。

    “吃吧。”他说。

    阿黄埋头吃起来。粥很香，米粒煮得开花，还有淡淡的咸味——是老李放了点盐。它吃得很快，舌头卷起粥和馒头，吧嗒吧嗒地响。

    老李坐在小凳子上，看着它吃，自己才端起碗。他的那碗稀得多，几乎能照见人影。但他吃得很慢，一口粥，一口咸菜，细嚼慢咽。

    吃完饭，老李收拾碗筷，阿黄就跟着他，他走到哪儿，它跟到哪儿。厨房很小，转身都费劲，阿黄的尾巴时不时会扫到老李的腿，但他从不嫌烦，反而会弯下腰摸摸它的头。

    收拾完，老李拿起扫帚，走到院子里。

    “来，阿黄，帮帮忙。”

    阿黄不知道要帮什么忙，但它还是跟了出去。只见老李开始扫地，不是把落叶扫到一堆然后扔掉，而是仔细地把它们扫到藤椅下面——那张旧藤椅，此刻正静静地待在槐树下，像一个等待的老人。

    落叶在扫帚下沙沙作响，聚拢，又散开，像一群顽皮的孩子。老李很有耐心，一遍遍地扫，直到藤椅下堆起厚厚的一层，金黄、橙红、褐色的叶子混杂在一起，像一块天然的地毯。

    阿黄好奇地走过去，用鼻子嗅了嗅。落叶有干燥的、阳光的味道，还有泥土的、树木的、时间的味道。它用爪子扒拉了几下，叶子发出清脆的碎裂声。

    “别弄乱了。”老李说，但没有真的制止。

    扫完叶子，老李又搬出一个小板凳，坐在藤椅旁边。他拿出针线，还有那些攒下来的狗毛。毛被小心地装在布袋里，已经攒了小半袋，灰黄色的一团，柔软而蓬松。

    老李开始缝垫子。针线在他粗糙的手指间穿梭，动作不快，但很稳。阿黄趴在他脚边，看着那根针一次次刺进布里，又一次次穿出来，线拉紧，布料就合拢一点。

    夕阳西斜，把老李的影子拉得很长。阿黄的影子也跟着变长，两个影子在地上重叠，分不清哪个是哪个。

    偶尔有邻居经过院门口。

    “老李，又给狗做东

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