冰凉的脚。

    “阿黄啊，”老李的声音闷在它毛发里，嗡嗡的，“你得记着，东街，刘婶，红招牌。记住了吗？东街，刘婶……”

    他一遍遍地重复，像在念一个咒，一个能让他安心的咒。阿黄听着，耳朵竖着，眼睛在黑暗里睁得大大的。它不知道什么是东街，不知道什么是刘婶，不知道什么是红招牌。但它记住了这个声音，记住了老李说这话时，胸腔里那沉沉的、颤抖的震动。

    记住了，就忘不掉了。

    五

    第二天，老李起得更晚了。

    日头都爬过窗棂，明晃晃地照在堂屋的地上，他才从床上坐起来。又是一阵撕心裂肺的咳，咳得整个人蜷成一团，背脊剧烈地起伏，像狂风里一片快要散架的破帆。

    阿黄早就醒了，一直蹲在床边守着。等老李咳完了，喘着气，靠在床头，它才跳下床，跑出去，很快又跑回来，嘴里叼着那件洗得发白的蓝布外套。

    老李慢慢地穿上外套，扣子扣错了一个，他也没发现。下了床，趿拉着鞋，走到外屋。灶膛是冷的，锅是空的。他站了一会儿，像是不知道该干什么，然后慢慢地走到水缸前，舀了一瓢水，倒进锅里，蹲下身，从灶膛边摸出火柴盒。

    手抖得厉害。划第一下，火柴断了。划第二下，没着。划第三下，嗤啦一声，火苗蹿起来，却在递向柴禾时，被一阵突如其来的咳嗽吹灭了。

    阿黄急得呜呜叫，围着灶台打转。它看看老李，看看火柴，又看看灶膛里的冷灰。然后它转身跑出堂屋，很快又跑回来，嘴里叼着一小把枯叶——是昨天从院子里叼进来的，它总喜欢把落叶叼到老李的藤椅下，堆成一小堆，像是给老李铺的软垫。

    老李看着阿黄嘴里的枯叶，愣了一下，然后明白了。他接过枯叶，塞进灶膛，又划了一根火柴。这次，火苗舔上枯叶，轰地一下燃起来，橘红色的光映亮了他苍白的脸。他赶紧添上细柴，等细柴也燃旺了，再架上粗柴。

    火生起来了。锅里的水慢慢地热了，发出细微的响声。

    老李蹲在灶前，看着跳跃的火苗。火光在他脸上明明灭灭，把他眼角的皱纹，嘴角的沟壑，都照得深深浅浅。他看着火，看了很久，然后忽然伸出手，从灶膛边的一个砖缝里，抠出一个东西。

    那是个铁盒子，扁扁的，方方的，外面裹着厚厚的油纸，用麻绳捆得紧紧的。油纸已经被熏得发黑，边角都脆了，一动就往下掉渣。

    老李把铁盒子抱在怀里，用袖子擦了擦上面的灰，然后慢慢地、一层一层地解开麻绳，剥开油纸。铁盒子露出来，是那种老式的饼干盒，红底，上面印着穿旗袍的美人，美人的脸已经模糊了，只剩下一个轮廓。

    阿黄凑过来，好奇地嗅了嗅盒子。一股陈年的、混合着铁锈、纸张和樟脑的味道。

    老李没赶它。他打开盒子。盒子里没有饼干，只有一沓用橡皮筋捆着的信纸，几封边角发黄的信封，还有一张照片——不是墙上那张黑白照，是彩色的，尺寸很小，上面是老李和一个年轻的女人。老李穿着军装，戴着军帽，很精神；女人扎着麻花辫，穿着碎花衬衫，笑得眉眼弯弯。两人站在一棵开满花的树下，背后是灰扑扑的营房。

    阿黄认出了那个女人。是墙上照片里那个，可这张照片里的她，颜色是鲜亮的，脸颊是红润的，眼睛里像是盛满了光。老李也很不一样，腰杆挺得笔直，脸上没有这么多皱纹，头发是黑的，密密实实地盖在头上。

    老李拿起那张彩色照片，用指腹轻轻地摩挲。他的手指很粗糙，长着厚厚的老茧，摩挲在光滑的照片上，发出细微的沙沙声。

    “这是你妈，”他对阿黄说，声音很轻，像怕惊扰了什么，“不对，不是你妈，是你……唉，跟你说这个干啥，你又不懂。”


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