块钱。

    它等了一下午。又等了一晚上。

    天黑的时候他还没回来，阿黄开始不安。它在堂屋里转圈，从门口跑到藤椅旁边，又从藤椅旁边跑到门口，来来回回几十趟，爪子在水泥地上磨出了细碎的声响。它趴在门槛上，鼻子冲着门缝，拼命在空气里搜寻他的气味。老李的气味还在——藤椅上有，茶杯上有，那件搭在椅背上的旧外套上有。可门缝里没有新的。没有他正在往家走的气息，没有他手上拎着的米袋子的味道，没有他走路时脚底扬起的灰尘的味道。什么都没有。

    第二天早上，来的是隔壁的老赵。老赵推开院门的时候，阿黄从藤椅底下一下子蹿起来，尾巴摇得像一把失控的扇子。它冲到门口，闻了一下，尾巴停了。不是他。老赵穿着一双解放鞋，走路外八字，身上有股膏药味。他的眼神怪怪的——躲闪，不敢看它。他蹲下来，伸出手想摸阿黄的脑袋，阿黄往后退了一步。它不要别人摸。它要那只粗糙的、有铁锈味的、掌心永远发烫的手。老赵蹲了一会儿，叹了口气，站起来在屋里转了一圈，把灶台上那锅已经馊了的粥端出去倒了，又把窗户开了半扇通风。他走的时候，阿黄跟到门口。老赵回头看了它一眼，摇着头说：“别等了。他不会回来了。”阿黄不知道“不会回来”是什么意思。它只听懂了一个词——“回来”。它以为这是一个承诺。

    后来邻居们陆陆续续来过几趟。有人带了一袋狗粮，有人倒了一碗剩饭，有人把院门修了修——说怕阿黄跑丢了。阿黄没有跑。它哪儿也不去。它就守在这间屋子里，趴在藤椅下面，等那个永远不会再从巷口拐过来的人。

    它学会了分辨巷子里每一种脚步声的远近：老赵是外八字，拖拖踏踏的；收废品的老陈一瘸一拐，左脚下地比右脚重；隔壁新搬来的年轻夫妻走路很快，鞋跟敲在石板上当当响。有时候远处会传来一阵模糊的脚步声，节奏和老李很像——也是那种不紧不慢的、鞋底磨地的沙沙声。阿黄就会一下子竖起耳朵，抬起头，眼睛亮了，尾巴在地面上啪啪地敲两下，浑身绷紧了，等着。等着那脚步声拐过巷口的电线杆，沿着院墙越走越近，然后在门口停住，接着是钥匙响——老李的钥匙只有两把，一把大的，一把小的，碰在一起叮叮当当，阿黄闭着眼都能认出来。它等过无数次，每一次都是别人经过，或者风吹动了什么，或者根本没声音。然后那脚步声渐远，阿黄的眼神又暗了下去，把下巴搁回爪子上，尾巴不扫了。它不叫，也不闹，只是把身体缩得更紧了一点，像是怕自己占了太多地方。

    但院子里的落叶越积越厚。门前的野草钻出石缝，高过了门槛。

    阿黄今天精神不错。

    它早早地醒了，在院子里兜了一圈，用鼻子顶开虚掩的院门，在门口蹲了一会儿。巷子里很安静，石板路被太阳晒得发烫，空气里有隔壁晾晒的棉被的味道，还有远处飘来的桂花香。

    它走到巷口那根电线杆下面，抬腿做了个记号。然后它沿着他们以前常走的那条路慢慢跑起来——那是老李每天傍晚带它散步的路线：出巷口，右拐，沿着护城河走三百步，到第三棵柳树底下歇一会儿。老李每次都要在第三棵柳树底下站一站，点一根烟，看着河水出神。阿黄那时候不懂他在看什么。它只是蹲在他脚边，把尾巴盘在前爪上，陪着他看那些浑黄的河水无声地往东流。河边风大，柳条被吹得沙沙响，偶尔有一片叶子落在水面上，打着旋漂远了。老李会低头看它一眼，说：“阿黄，你看，又一片叶子走了。”阿黄看看叶子，又看看他，不懂“走了”是什么意思。但它觉得他的声音跟平时不太一样，低低的，落在地上就碎了。它那时候唯一能做的事就是把下巴搁在他鞋面上，呜呜地叫一声，等他回过神来冲它摆摆手，说“不懂事的小畜生，走了，回家。”

    今天河边没有老

    -->>(第2/4页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）