阿姨喂完它包子，在客厅里站了一会儿。
她看了看藤椅上的外套，又看了看缩在椅子底下的阿黄，叹了口气。
"你这傻狗，"她说，"人都走了三个月了，你还等啥呢？"
阿黄听不懂"三个月"这个词。但它听懂了"走了"。它的耳朵动了一下，尾巴尖微微翘起来，又垂下去。
张阿姨走到窗边，把窗帘拉开了一点。更多的阳光涌进来，照在藤椅的扶手上，照在老李的外套上，照在阿黄的前爪上。它眯起眼睛，觉得暖洋洋的。
"今天天气不错，"张阿姨自言自语地说，"下午带你去楼下遛遛吧？你都快长蘑菇了。"
阿黄没有回应。它看着张阿姨在客厅里转了一圈，摸了摸电视机的顶盖，擦了擦茶几上的灰，最后在藤椅旁边站定。她伸手拿起外套，抖了抖，又放回去。
"这衣服该洗了，"她说，"但你肯定不让。"
确实不让。上一次社区的小王来打扫卫生，想把外套收走，阿黄冲他龇了牙。不是凶狠的那种龇牙，而是警告——一种沉默的、坚定的拒绝。小王愣了一下，把外套放回了原处。
从那以后，没有人再碰那件外套。
张阿姨似乎也想起了这件事。她摇摇头，转身走向门口。
"我下午再来啊，阿黄。给你带排骨。"
门关上了。脚步声沿着楼梯远去，越来越轻，最后消失在楼道深处。
屋子里重新安静下来。
阿黄把下巴重新搁在前爪上，闭上眼睛。阳光移了一寸，从它的爪子移到了它的鼻尖。它闻到了阳光的味道——干燥的、暖和的，像晒过的棉被。它想起了老李晒被子的时候，把被子搭在阳台的晾衣绳上，拍打被面的声音沉闷而有力。那时候它蹲在旁边，等着被子晒好之后钻进去，裹着一身的阳光和老李的气味睡觉。
那些日子，好像很远了。
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中午的时候，阿黄起来喝了点水。
水盆放在厨房的角落里，陶瓷的，边缘磕掉了一小块。老李以前总是每天早上换一次水，夏天还会在水里放一小块冰块。现在水有时候会忘记换，放了两天才有人来添。但阿黄不在乎。它低下头，舌头卷起水面，慢慢地喝。水有点温，不像老李倒的那样清凉，但能解渴就行。
喝完水，它走到客厅，在藤椅旁边转了两圈，然后趴下来。
这个位置是它选了很久才确定的——在藤椅的正下方，刚好能闻到外套上的味道，又能看到门口的方向。如果有人进来，它第一时间就能看见。如果老李回来——
它没有想过"如果老李不回来"这件事。不是因为它蠢，而是因为"不回来"这个概念超出了它的理解范围。在阿黄的世界里，老李就是老李，就像太阳就是太阳，河流就是河流。这些东西不会消失，不会停止存在，它们只是有时候看不见了，但总会出现的。
就像冬天。冬天来了，树叶掉了，草地枯了，但它知道春天会回来的。它不知道春天为什么一定会回来，它只知道——会回来的。
所以它等。
每天等。
等门把手转动的声音，等脚步声从楼道里传来，等那个熟悉的气味推开空气走进来。有时候它在梦里听到了——梦里的老李弯下腰，手放在它的头上，说"阿黄，吃饭了"。它醒来，发现自己趴在藤椅下面，口水打湿了前爪上的毛，门口静悄悄的，什么都没有。
但它不觉得被骗。梦也是老李的一部分，是他在很远的地方给它寄来的消息。阿黄相信这一点，就像它相信骨头埋在土里不会丢，相信下雨之前空气会变重，相信老李的手掌永远是暖的——虽然现在那只手掌再也摸不到它了。
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