边。两个人——一个老人一条狗——就这么看着雪落。有时候老李会哼几句戏，走调走得没边。阿黄听不懂，但它喜欢那个调子。哼哼停停，停停哼哼，像雪落下来的节奏。

    现在雪又下了。阿黄站在阳台上，隔着玻璃看外面。雪很大，一片一片地往下落，把巷子一点一点地盖白。石板路没了，屋顶白了，护城河那边的柳树变成了一排白色的影子。阿黄看了一会儿，转身回到屋里。它走到门口，把那两只旧布鞋叼起来，一只一只地叼到阳台上。放在藤椅旁边。然后它趴下来，把身子贴着藤椅的腿。藤椅的腿是凉的。但它贴着，紧紧地贴着。

    雪越下越大。阳台的铁皮雨搭上积了一层，偶尔有雪块滑下来，噗的一声落在地上。阿黄听着那个声音，想起老李以前会说——“又一块。这雪下得实在。”老李说“实在”的时候，会把“实”字的音拖长，听起来像“实——在”。阿黄记得那个拖长的音。它趴在藤椅下面，把下巴搁在前爪上。它觉得老李还在。就在它旁边。就在藤椅上坐着。只是它看不见。但能感觉到。藤椅的腿在微微地动。也许是风。但阿黄觉得是老李在晃椅子。老李坐在藤椅上晃的时候，腿会带动椅腿轻轻地动。阿黄把耳朵贴在地板上。地板是凉的。但藤椅的腿下面，地板有一小块是暖的。也许是它自己的体温。也许是别的什么。

    那天夜里，阿黄做了一个很长的梦。梦里是春天。护城河边的柳树发了芽，巷子里的石板路上落满了柳絮。阿黄在柳絮里跑，追着那些白毛毛跳。老李在后面走，走得很慢。他穿着一件蓝色的旧棉袄，手里提着一袋肉包子。阿黄跑回去，围着老李的腿转了一圈。老李低头看它，笑了。笑的时候咳了两声。阿黄把前爪搭在他的膝盖上。老李腾出一只手摸了摸它的脑袋。

    “阿黄，走。回家吃包子。”

    阿黄醒了。阳台上的雪还在下。藤椅下面是它自己蜷缩的身子。旧布鞋在它旁边，一只挨着另一只。雪光从玻璃外面透进来，把屋里照得很白。阿黄站起来，抖了抖身上的毛。它走到藤椅前面，把前爪搭在座位上。藤椅轻轻晃了一下。它把鼻子凑到靠背上，闻了闻。藤条的味道很淡了。王婶刷过的肥皂味也散了。但藤椅本身的木头味还在。干干的，淡淡的，像晒了很多年的老木头。阿黄舔了一下靠背。然后它收回前爪，走到门口，趴在旧布鞋上。

    它闭上眼。雪还在下。巷子里很静。它听着雪落的声音。一片一片的，沙沙的。像是有人在很远的地方翻着一本很旧的书。或者是老李在藤椅上翻报纸。报纸翻一页，停一会儿，再翻一页。阿黄听着那个声音。它在等。等门开开。等钥匙响。等老李走进来，抖掉肩上的雪，低头看它一眼。

    “阿黄，我回来了。”

    它等着。雪落着。藤椅空着。但藤椅的腿旁边，旧布鞋还是并排放着。一只挨着另一只。像是有人刚脱下来，一会儿还要穿上。一会儿还要出门。一会儿还要回来。

    阿黄把鼻子埋进鞋子里。闭上眼。等。

    雪下了三天。

    阿黄在阳台上趴了三天。它趴在藤椅旁边，旧布鞋一只挨着另一只，在它鼻子前面。雪从雨搭上滑下来，一次一次地落，噗噗的，像是有什么人从楼上往下丢东西。阿黄每次听到那个声音就抬一下眼皮，然后又阖上。它的呼吸很慢，慢得像是一口一口地在数。三天里张婶来了六趟，每次放下一碗饭一碗水，喊它一声：“阿黄，吃饭。”阿黄会站起来，走到碗边，低头吃几口。吃完了又回到阳台上，趴在老地方。张婶第三天的时候蹲下来摸了摸它的耳朵，说：“阿黄，你这样不行。你得走动走动。”阿黄看了她一眼，尾巴尖动了一下。很轻。像是谢谢。但它没有走。阳台上的雪光映着它的眼睛，深褐色的眼珠里什么也映不出来。

    第四天，王婶回来了。


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