把那块地方焐热，然后把下巴搁在藤条缝上。
窗外的雪还在下。巷子里的雪越来越厚，把石板路盖得严严实实。老槐树的枝桠上积了雪，压弯了腰，风一吹，雪簌簌地掉。巷口的铁门被雪堵住了，推不开。阿黄看着那扇被雪堵死的铁门，看了很久。
它想起老李在的时候，下雪天老李会早早就起来扫雪。从门槛开始，一直扫到巷口。扫完了，老李站在巷口喘气，呼出的白气一团一团的。阿黄跑过去，在扫干净的雪地上踩出一串脚印。老李骂它，它跑得更欢。老李追不上，就弯下腰抓一团雪，捏成球，朝它扔过来。雪球砸在阿黄的屁股上，碎成一片白。阿黄回头看一眼，然后跑得更远。
那些雪球，那些脚印，那些呼出的白气。都还在。只是老李不在了。
阿黄把脑袋往藤条缝里拱了拱。藤条缝里有一片碎叶子，干透了，一碰就碎。叶子碎了，混进藤条缝的灰尘里。阿黄打了个喷嚏。然后它趴着，不动了。
开春的时候，阿黄已经不怎么走得动了。
它的后腿僵了，站起来要费很大的劲。从藤椅到门槛那几步路，它要走上一分多钟。王婶想把它的毯子铺在门槛旁边，让它不用跳上跳下。但阿黄不肯。它每天还是要跳上藤椅，趴一会儿。跳不上去就爬，前爪扒着藤椅边缘，后腿蹬地，一点一点往上蹭。蹭上去了，趴在凹陷处，喘半天。
王婶看着心疼，跟赵大爷商量。
“要不带它去宠物医院看看？”
赵大爷摇了摇头。“老了。看也白看。”
王婶蹲在藤椅旁边，摸着阿黄的脑袋。阿黄的眼睛已经花了，看东西模模糊糊的，王婶的脸在它眼里只是一团光影。但它认得王婶的声音，认得王婶的手。王婶的手比老李的软，比老李的小。阿黄舔了舔王婶的手背。
“阿黄，”王婶的声音有些哑，“你等了大半年了。他回不来了。”
阿黄不懂什么叫“回不来了”。它只知道，老李从巷口那扇铁门出去的。老李的东西还在，藤椅还在，搪瓷碗还在。老李会回来的。
王婶擦了擦眼角，站起来。
“我去给你煮点粥。”
王婶进了厨房。阿黄趴在藤椅上，看着窗外的巷口。巷口的铁门被风吹开了，吱呀吱呀地响。老槐树又抽了新芽，嫩绿嫩绿的。春天又来了。
这是老李走后的第二个春天。
阿黄闭上眼。藤椅缝里的老李味道已经找不到了。它嗅了又嗅，什么都没有。只有灰尘和碎叶子的味道。但它还记得。记得老李的味道是什么样的。烟草、汗、铁锈，还有晒干了的橘子皮。它记得。就算藤椅上闻不到了，它也记得。
它把脑袋搁在藤椅的扶手上。扶手被老李的手磨得光滑发亮，像一块旧玉。阿黄的脸贴着扶手，闭着眼。阳光从窗外照进来，照在它灰白的毛上，暖融融的。窗外有鸟叫，有风声，有铁门的吱呀声。所有的声音混在一起，安安静静的。
阿黄在梦里看见了老李。
老李站在巷口，穿着那件蓝布褂子，脚上是那双旧布鞋。他手里拎着一个塑料袋，袋子里是两个肉包子。老李冲它招手。
“阿黄，过来。”
阿黄站起来。这一次，它的腿不僵了，不疼了。它朝老李跑过去。跑得很快，像小时候一样。老李蹲下来，张开手。阿黄扑进他怀里，舔他的脸。老李笑了，脸上的皱纹挤在一起。
“走。回家。”
阿黄跟着老李走了。
王婶端着粥从厨房出来的时候，藤椅上的阿黄已经不动了。它的脑袋搁在扶手上，眼睛闭着，嘴角好像带着一丝笑。毛还是灰白的，瘦得肋骨一根一根凸出来。但它的表情很安详。王婶把粥放在茶几上，走过去，摸了摸阿黄的耳朵
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