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青布解开，里头是两层油纸。油纸剥开，是一杆戥子。铜盘小，磨得发亮，边上磕了一处，磕出的新茬早又磨成暗色。秤杆细，包浆厚，杆身上有一道浅浅的牙印——那是抓药的人几十年过秤，习惯性咬住杆头留下的。杆尾一个黄铜帽，拧得发黑。
张德厚只看了一眼，手就停在半空。
「师父的。」
陆远把戥子捧起来，掂了掂。分量比他记的沉。他小时候在药房见过这种秤，老药师称细料用的，一钱二钱，全靠手上这一点准头，称错了，方子就废了。
「这杆秤，你师祖用了四十年。」张德厚说，「火起那天，我找过它。柜里、案上、后堂，翻了三回。没有。」
「那天夜里，老掌门把它包好，交给我。」纪连山说，「他说，这杆秤，你背着走。」
「他没说别的？」
「他说，别掂它。」纪连山说，「他说这话的时候，看了我一眼。我一路背到城南，二十二年，我没敢开那个黄铜帽。」
陆远把戥子托在手里，翻过来看杆尾。铜帽上有几道拧过的旧痕，年头久了，棱都磨圆了。他用指甲抠住，慢慢拧。
铜帽下来，杆身里是空的。
一卷纸。
他把纸倒出来。油纸已经发脆，展开的时候簌簌地响。纸不大，巴掌宽，是药王阁写方子用的老草纸。纸上一行瘦金体，字写得比平时小——
腊月廿三，德记后门，那夜有两个人。
一个蹲在墙根下。一个站在街口，没进巷子。
底下空了一寸，又是一行小字：
墙根下那个，我找到了。
街口那个，我没等到。
堂屋里静得厉害。
陆远把纸摊在柜面上，三颗脑袋一起凑过来。裴先生挪过灯来，张德厚戴上老花镜，一个人念，两个人对。念完，谁也没说话。
「你师祖这个人，」张德厚先开的口，「一辈子就记这个。他要走了，还记着人家在他门口站过一夜。」
「师祖那天夜里，也在德记？」陆远问。
「不在。」张德厚把老花镜摘下来，「他要是在，那包粉进不了锅。」
「那他怎么知道的？」
「不知道。」张德厚摇头，「他记了这件事二十二年。墙根底下那个，他找着了。街口那个，他一直没等到。」
裴先生把账本摸过来，翻开，一页一页往下捻。从货账捻到人账，捻到最后一页，又倒回去重捻了一遍。捻完，他把账本合上，两手压住，摇了摇头。
「账上没这个名字。」
「也没这一笔。」他说，「老掌门记的是人，不是账。这一笔，他记在自己心里，没落在纸上。落在纸上，是留给柜上的人看的。」
陆远看着那张纸，看了很久。他忽然明白师祖为什么把它拧进秤杆里——这杆秤称的是药，也是药王阁的规矩。秤杆里藏着的，是规矩外头的两个人。
「纪师傅。」陆远抬起头，「街口那个人，你认得吗？」
纪连山没答。
他站在那儿，两只手垂着，手指头轻轻动了一下。过了好一会儿，他才开口：
「认得。」
「谁？」
「姓宋。宋长庚。」
他说这个名字的时候，声音比之前任何一句话都低。
「他是干什么的？」
「那年他在城南开一间小药铺，三间门面，卖饮片，也给人代煎。」纪连山说，「他常到行里来买货，一来二去，跟我照过几回面。他不爱说话，价钱报得实，货看得细。行里的伙计都认得他。」
「那天夜里，你怎么就认出是他？」
「
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