“找谁？“
“杨铁。“
岗哨看了他一眼。从头到脚扫了一遍——这是兵的本能，先看人再放人。杨旷知道他在看什么：手有没有茧，腰间有没有刀，靴子是不是军靴，眼神稳不稳。他今天穿的是布鞋，不是军靴。手插在袖筒里，茧看不见。眼神散着，不聚焦，像困了。一个灰布衣裳的普通人，大半夜来找一个叫杨铁的老兵。
“你是谁？“
“旧识。“
岗哨又看了他两眼。没看出什么。挥挥手。“进去吧。左手第三间棚子。“
“谢了。“
杨旷走进营门。
营地里很暗。只有几盏油灯，火苗被风吹得一晃一晃，影子在地上跳。棚子一排一排的——马厩改的，木柱子，草屋顶，缝里漏风。他走到左手第三间，门虚掩着，里面有光，还有酒味。不是好酒的味道——是那种浑浊的、带着糟味的浊酒，最便宜的那种。兵喝的酒。
他推开门。
里面坐了七八个人，围着一个铁盆子，盆里烧着木炭，火不旺，但够取暖。地上摆着几个酒坛子，还有一碟豆子一碟咸菜。杨铁坐在最里面，背对门，手里端着一个碗。酒碗。他的背影在火光里显得比白天小了一号——白天在操场上站着的杨铁，腰挺得直，像一把刀。晚上坐在火边的杨铁，背驼了，肩垮了，像一个被折弯了的铁条。不是累了，是夜里的杨铁没有白天那层壳。白天他要做样子给兵看——我是队正，我硬。到了晚上，壳卸了，里面的人露出来了。
听见门响，所有人都回头。看见一个陌生人——灰布衣裳，缩着脖子，手里什么都没拿。不像兵，不像匪，不像差役。像个走错路的路人。
“你谁？“一个年轻人问。是周宁。他的眼睛在火光里很亮，带着酒意和警觉混在一起的光。
“过路的。“杨旷说。“天冷。借个火。“
几个人互相看了看。没说话。这种事在溃兵营里不少见——大冷天，路上的人冻得受不了，看见有灯的棚子就来蹭火。兵们不赶人。他们自己也冻过，知道冻的滋味。
杨铁也回头看了一眼。没认出来。
白天在营地里，杨旷穿的是常服，深青色，腰上挂着令牌，站在阳光下。现在他穿灰布衣裳，缩着脖子，站在暗处，火光只照到半张脸。杨铁看了他一眼，转回去了。
“坐吧。“他说。声音哑，像砂纸磨木头。
杨旷走过去，在火边坐下。离杨铁不远，隔了一个人。铁盆里的炭火烤在脸上，暖的，带着一股子铁锈味和木炭烧焦的苦。他伸出手烤火。手指冻僵了——走了一路，没戴手套。十根指头冻得发红，指尖发白，是末梢循环不好的表现。他把手伸到火盆上方，搓了搓，血慢慢回到指尖，先是刺痒，然后是热。
“打哪来？“周宁问。他坐在杨旷右边，酒意让他话多了，但眼睛还是亮的。
“东边。“
“东边哪？“
“辽西。“
几个人的眼神变了。
辽西。萨水回来的人，都走过辽西。辽西是他们身上的一道疤——不是伤疤，是烙铁留下的那种疤，烫完了结痂，痂下面是新肉，新肉比老肉嫩，碰到就疼。辽西是他们的疼痛开关。说出“辽西“两个字，那些白天压在心底的东西就全翻上来了。
“你也是……退下来的？“周宁的声音变了。不是在问路人了，是在问战友。
“不是。“杨旷摇头。“做生意的。贩布。去年在辽西待过一阵。见过你们的人。“
“见过谁？“
“见过隋军。从萨水退下来的。“
棚子安静了。火噼里啪啦地响，炭烧的声音在安静里被放大了，像有人在掰竹子。火光映在每个人的脸上
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