“爷爷说，掉进湖里的人，不是被淹死的。“扎西顿珠也蹲了下来，盯着湖面，“是被'吃'掉的。但吃的不是肉，是脑子里的东西。爷爷亲眼见过一个人掉进去，那人没有喊，没有挣扎，就站在湖里，面带微笑，然后慢慢沉下去。沉到脖子的时候，他突然开始说话，说的全是小时候的事，一件一件往外倒，像是有人在翻他的记忆。“

    孔武咽了一口唾沫。嘴里那股金属甜味更重了。

    “那后来呢？“

    “后来沉到头顶，就没了。什么都没留下。“

    三人沉默了一会儿。湖面平静如镜，暗银色的液体一动不动，像是在等待什么。

    “营地呢？“孔武问。

    “那边。“扎西顿珠指了指湖的东侧。

    湖边确实有一圈旧帐篷的痕迹。不是帐篷本身，因为帐篷早就烂没了，只剩下一些木桩和铁钉，半埋在盐壳里，还有几截生了厚厚红锈的汽油桶。孔武走过去，用脚踢了踢其中一根木桩。木桩已经朽了，一踢就碎了一块，露出里面黑色的朽木芯。

    “五四年留下的。“扎西顿珠说，“爷爷说科考队在这里扎营了十七天。第十七天晚上，孔庆山一个人带着地图走了，再也没有回来。“

    孔武在营地的痕迹中间慢慢走了一圈。地上散落着一些碎片——一个破了的搪瓷杯，杯子上还能看见“西藏科考“四个红字；几截铅笔头；一块已经看不出颜色的布片，可能是帐篷的碎片；还有一枚生了锈的地质锤头，木柄早就腐朽断了。

    他在那枚锤头旁边蹲了下来。

    锤头的侧面刻着一个字，刻得很深，被锈迹填了一半，但还能认出来——

    孔。

    孔武伸出手，指尖轻轻碰了碰那个字。

    三十二年的锈，三十二年的风沙，三十二年的盐晶侵蚀。这个字在这里等了三十二年，等一个叫孔武的人来。

    他把它捡起来。锤头很沉，锈迹粗糙地磨着他的指腹，那种触感让他鼻子一酸。

    “他在这里住了十七天。“沈棠走到他身后，声音很轻，“你父亲。他每天去湖边看，每天在帐篷里画地图。扎西的爷爷说，孔庆山那十七天几乎没有睡觉，每天都在写东西、画东西，眼睛里全是血丝。但他说他看见了。看见了城里的人。他说他们不是死的，他说他能听见他们在说话。“

    “说什么？“孔武没有回头。

    “他说——'他们在等第六十日。等一个人来。等一个姓孔的人来。'“

    孔武的手握紧了那把生锈的地质锤。

    天彻底黑下来的时候，暴风雪来了。

    第一片雪花落在孔武手背上的时候，他还没反应过来。等第二片、第三片跟着落下来的时候，他抬头一看，西边的乌云已经压到了头顶，风猛地变大了，从湖面方向吹过来，带着刺骨的寒意和那股金属甜腻味。

    “进帐篷！“扎西顿珠大喊一声，从背包里扯出帐篷往地上砸。

    三人手忙脚乱地把帐篷支起来。高原上的帐篷必须用地钉打得很深，否则风会直接把整个帐篷卷走。孔武用那把生锈的地质锤当锤子，一锤一锤把地钉砸进盐壳里，每砸一下左腿的膝盖就震一下，但他咬着牙没有停。

    帐篷刚支好，雪就下来了。不是那种温柔的飘雪，而是像有人从天上往下倒沙子一样，雪粒子又硬又密，打在帐篷布上发出噼里啪啦的响声，像是有人在拿石子砸。

    三人钻进帐篷里，把拉链拉到顶。帐篷里点了一盏汽灯，昏黄的光线照在三个人脸上，每个人的脸色都不太好看。

    “温度零下二十度以下。“扎西顿珠看了看温度计，“帐篷能撑一夜，但明天早上盐壳上会结冰，更滑。“



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