牵出一只小羊羔——一只刚出生不久的小羊，白色的，毛茸茸的，像一团棉花，腿还在发抖，走起路来摇摇晃晃的。他把小羊羔抱起来，递给孔武。
“给你们的。“扎西顿珠翻译，“他说小羊羔是雪山给你们的礼物。带着它，路上不会冷。“
孔武接过羊羔。小东西在他怀里瑟瑟发抖，但很快就不抖了，因为它感觉到了体温——人的体温，活人的体温，带着心跳的体温。它把头靠在孔武的胸口，闭上了眼睛，像一只找到了窝的小鸟。
孔武的眼泪又掉下来了。他不知道今天是第几次哭了——从昨天到现在，他哭了至少五次了，比他过去三十年哭的次数加起来都多。但他不在乎。他抱着那只小羊羔，感受着它微弱的心跳，感受着它柔软的毛蹭着他的下巴，感受着它温暖的呼吸喷在他的脖子上，像一股暖流从脖子一直流到心里，把心里那个冻了三十二年的冰疙瘩，一点一点地融化了。
丹增的帐篷搭在山谷深处的一块平地上。不是那种现代化的尼龙帐篷，而是用牦牛毛织成的黑帐篷，大约四米见方，帐篷顶上有一个排烟口，里面生着一堆牛粪火，火光在帐篷里摇曳着，把整个空间照得暖洋洋的。帐篷里铺着一层厚厚的羊皮，地上放着一只铜壶和一些木碗，角落里堆着几只麻袋，里面装着青稞和奶渣。
四个人挤在帐篷里，围着牛粪火坐着。火光映在他们的脸上，把每个人的脸都照成了橘红色，像四个被烤熟了的苹果。丹增坐在火堆旁边，用铜壶煮着一壶酥油茶，茶在壶里咕嘟咕嘟地响着，冒着热气，带着一股浓烈的酥油和茶叶混合的味道，闻起来像一种奇怪的药，但喝下去之后，一股暖流从胃里散开，顺着血管流遍全身，像一千只小手在按摩每一寸皮肤。
孔武喝了一口酥油茶。油腻的、咸的、带着一股奶腥味的液体滑过喉咙，像一团火从嘴里一直烧到胃里，烧得他浑身发热，额头上的汗都出来了。但他没有停下来，一口气喝了半碗，然后长长地吐了一口气，像一条从水里捞上来的鱼终于回到了河里。
“好喝吗？“沈棠问。她也端着一碗酥油茶，小口小口地抿着，每抿一口都要皱一下眉头，但还是在喝。
“好喝。“孔武说，“比我在拉萨喝过的任何一杯茶都好喝。“
孔庆山喝完了自己那碗，把碗放下，然后看着火堆，眼神变得很远，像在看着火堆里的某个人影，某个三十二年前的人影。
“我走的时候，你母亲在火车站送我。“他突然说，声音很轻，像在自言自语，但又像在说给所有人听，“她哭得很厉害。她说'你什么时候回来'。我说'最多两年。地质勘探最多两年就回来'。她信了。她信了三十二年。“
帐篷里安静了。只有牛粪火在噼啪作响，铜壶里的茶在咕嘟咕嘟地响，小羊羔在孔武怀里发出轻微的呼噜声。
“她还在等吗？“沈棠问。
“不知道。“孔庆山说，“八二年我听说她还在山东。但不知道现在还在不在。可能改嫁了。可能搬家了。可能——“
他的声音哽住了。他低下头，看着火堆里的火星在跳动，像一颗颗小小的心脏在燃烧。
“她没改嫁。“孔武说。
孔庆山猛地抬起头，眼睛瞪得很大，像两颗要从眼眶里弹出来的玻璃珠子。
“你怎么知道？“
“我去看过她。“孔武说，“我退伍之后，在去拉萨之前，我先回了山东。她还在老房子里。一个人。后爹死了，她没再嫁。她还在等我。等我们两个。“
孔庆山的嘴唇颤抖着。他想说什么，但说不出来，只是一个劲地抖着嘴唇，像一条被扔在岸上的鱼，张着嘴，却发不出声音。
“她叫什么名字来着？“他问，声
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