回来的时候，我可能已经老了，可能已经死了。如果我死了，谁来把这东西交还给你？“
她看着孔武，眼睛在阳光下显得很亮，像两颗琥珀珠子，但珠子里面有一层雾，像隔着一层水汽在看东西。
“你多大了？“孔武问。
“二十四。“
“六十年后你八十四。活得到。“
“不一定。“沈棠说，“我家族三代人都在诅咒里暴毙。曾祖父五十一死，爷爷四十七死，父亲三十九死。我今年二十四，按这个速度——“
“那个诅咒解了。“孔武说，“你在祭坛上做了选择，封印重新闭合了，白潮堵回去了，黑潮也没启动。诅咒的源头断了。你不会死。“
沈棠看着他，看了很久。然后她低下头，把晶体贴在胸口，像贴在心脏的位置。
“希望你说得对。“她说。
扎西顿珠坐在旁边，手里转着那根铁钎。铁钎的尖头已经被磨圆了，在盐壳城里戳了那么多盐晶墙、盐晶门、盐晶地板，尖头磨得跟个子弹头似的，但杆身还是笔直的，像一根永远不会弯的骨头。他穿着一件新的藏式棉袄——丹增给他的，深棕色的氆氇面料，袖口镶着红边，穿在身上又暖和又精神，不像之前那件破旧的羊皮袄，穿了三年，袖口都磨出棉花来了。
“你回拉萨？“孔武问他。
“嗯。“扎西顿珠点了点头，“爷爷还在等。我得告诉他盐壳城沉下去了，封印合上了，第六十日过去了，一切平安。他等了一辈子就等这个消息。“
“他会不会怪你进去了？“
“不会。“扎西顿珠说，“他让我去的。他说'第六十日，你必须跟着他们去。这是你的命'。他早就知道我会进去。他只是不想让我一个人进去。“
他低头看了看手里的铁钎，然后把它插回背包侧袋里。动作很熟练，像把一把刀插回刀鞘，又快又稳。
“你呢？“扎西顿珠看着孔武，“你跟你爸，回山东？“
“先回拉萨。“孔武说，“有些事情要在拉萨办完。然后回山东。我妈还在等。“
“你妈知道你活着吗？“孔庆山突然问。
“知道。“孔武说，“我写信了。从拉萨寄的。信应该比我先到山东。她收到信就知道我没死在老山，知道我去找你了。“
孔庆山的手抖了一下，碗里的茶洒出来几滴，落在他的手背上。他低头看着那几滴褐色的茶水，像看着几滴血。
“她收到信的时候——“他的声音在发抖，“她会哭吗？“
“会。“孔武说，“但那是高兴的哭。“
叶城邮电局的门口排着一条长队。
一九八四年的邮电局还是那种老式的平房，门口挂着一块木牌子，上面用红漆写着“叶城县邮电局“六个大字，漆已经掉了大半，露出下面灰白的木头底色，像六个掉了牙的缺口。门口的台阶上蹲着几个抽烟的人，手里拿着电报单或者汇款单，一边抽一边等，烟头扔了一地，被来往的脚踏车碾得粉碎。
孔武排在队伍里，孔庆山站在他身后。沈棠和扎西顿珠在门口等——小羊羔拴在邮电局门口的自行车架上，正低头啃一个不知谁丢的烂菜叶子，啃得津津有味。
队伍移动得很慢。前面的人不是发电报就是寄汇款，每个人都要跟柜台后面的营业员说半天，营业员用钢笔在单子上慢慢地写，写得像蜗牛爬，写完了还要核对一遍，核对完了还要盖章，盖完了还要把单据一张一张地撕下来，撕完了还要找零钱——整个过程像一场没有尽头的马拉松，孔武在队伍里站了二十多分钟，腿都麻了，但他不在乎，因为他脑子里在想一件事——
他要先给母亲打一个电话。
不是发电报。电报太
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