。扎西顿珠回村子，我回布达拉宫。“
她走到窗边，把包袱放在窗台上。窗台上那块橘红色的盐晶还在那里，灭了光，变成了一块普通的石头，在日光灯下看不出任何特别，像路边随便捡的一块鹅卵石。她看了一眼晶体，没有伸手去拿，只是站在那里，看着它，像看着一个已经睡着了的孩子。
“晶体灭了。“孔武说。
“我知道。“沈棠说，“昨晚灭的。我感觉到它不跳了。像一个人停止了呼吸。但石头还在。石头不会消失。六十年后你带它回去，它会在盐壳城里重新亮起来。“
“你怎么知道？“
“央金说的。“沈棠转过身，靠在窗台上，“在祭坛上，她跟我说过——'晶体是记忆的容器，不是记忆本身。记忆回到盐里了，但容器还在。容器回到祭坛上，记忆会重新注满它。'“
孔武看着她。沈棠的脸在日光灯下显得很白，不是那种病态的白，而是一种透明的、像盐晶一样的白，能看见皮肤下面细小的血管，像一张蓝色的网贴在脸颊上。她的眼睛还是亮的，但比在盐壳城里的时候暗了一些，像一盏被拧暗了的灯，像一颗正在慢慢暗下去的星星。
“你脸色不太好。“孔武说。
“没事。“沈棠说，“可能是累了。从盆地出来走了七八天，没怎么休息。到了拉萨睡两天就好了。“
但她说话的时候，右手不自觉地按了一下左胸口，像在压住什么东西，像在止疼，像在把一个快要跳出来的东西按回去。孔武看到了，但他没有问。有些事情要等时机到了才会说出来，现在问了，她也不会说。
扎西顿珠走到病床旁边，把帆布背包放在地上，然后从口袋里掏出一个东西——不是铁钎，铁钎还在背包侧袋里。是一个小布袋，用红色的绳子扎着口，大约半个巴掌大，沉甸甸的，摇一摇能听到里面有什么东西在滚动，像石子，像珠子，像骨头。
“给孔叔的。“他把布袋放在床头柜上，“昆仑山的石头。我爷爷给的。他说这种石头能安神。孔叔睡不着的时候握着它，能睡得安稳一点。“
孔庆山放下手里的梨，用没插针的手拿起布袋。布袋很粗糙，是那种手工织的麻布，摸起来像砂纸，但里面的石头很光滑，隔着布也能感觉到圆润的弧度。他解开红绳，把石头倒在手心里——
三颗黑色的石头。不是普通的黑，而是一种深不见底的黑，像没有星星的夜空，像盐壳盆地的黑暗，像第八层里那些被封印的人眼睛里的黑。但石头表面有一些细小的纹路，在日光灯下微微反光，像一条条金色的细线嵌在黑色的玻璃里，像星空中的银河，像盐晶门框上那些浮雕纹路里的金色光。
“好看。“孔庆山说。
“不是好看。“扎西顿珠说，“是有用。这种石头产在喀拉昆仑的冰裂缝里，三千年才长一颗。我爷爷说它能'镇魂'——不是镇鬼魂，是镇活人的魂。人在外面待久了，魂会散，会飘，会找不到回家的路。握着这种石头，魂就回来了。“
孔庆山把三颗石头握在手心里。石头的温度很低，像刚从冰里拿出来，但他握了一会儿，石头开始变暖了，像被他的体温焐热了，像一颗被捂在手里的小心脏，在一下一下地跳。
“谢谢。“他说。
“不用谢。“扎西顿珠说，“你从盐壳城里出来了，你比任何人都懂得怎么把魂找回来。我只是帮你一把。“
沈棠从包袱里拿出一封信。信封是牛皮纸的，很厚，像里面装了不止一张纸，而是好几张叠在一起，叠得厚厚的，像一本微型的小册子。她把信封放在床头柜上，压在那只网兜的边上。
“给你的。“她看着孔武，“我写的。从盐壳城出来之后写的。每天写一点，在山谷
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