��装了沈棠，装了扎西顿珠，装了三十二年。满了。“
孔武的眼眶热了。他低下头，看着父亲的手——那双瘦骨嶙峋的、长满了茧的、三十二年来第一次被阳光晒到的手，握在他自己的手心里，像两块拼图终于拼在了一起，像两条河流终于汇入了同一条河，像三十二年的分离终于在这一刻结束了。
“满了就好。“他说，声音哑得像砂纸，“满了就不会再空了。“
车子继续在戈壁公路上行驶着。太阳越升越高，戈壁滩上的温度开始上升，车窗玻璃被晒得发烫，孔庆山的手从窗边缩回来，放在膝盖上，握着那三颗黑色的昆仑石。石头在他的手心里暖暖的，像三个小小的太阳，像三个小小的心脏，像三个三千年前的守门人在他的掌心里安静地坐着，守着一条从喀拉昆仑到山东的路，守着一个三十二年后的重逢，守着一个六十年后的约定。
孔武靠在椅背上，闭上眼睛。车子在公路上摇晃着，像一只摇篮，像盐壳盆地里那条从冰穹裂缝中涌出来的白潮，但这一次不是白色的、带着死亡气息的潮水，而是金色的、带着阳光味道的潮水，把他从叶城一直推到乌鲁木齐，从乌鲁木齐一直推到郑州，从郑州一直推到山东，推到临沂，推到费县，推到那个他出生的小院，推到那个等了三十二年的女人面前。
他睡着了。梦里没有盐壳城，没有白鳞王，没有时空之锚，没有第八层的记忆洪流。梦里只有一间小院，院子里有一棵枣树，枣树下有一个女人，女人手里端着一碗饺子，饺子冒着热气，热气在冬天的阳光里像一条小小的龙在飞舞，女人在笑，笑容在阳光下像一朵花在开放，花蕊里藏着三十二年的等待，藏着三十二年的眼泪，藏着三十二年的“你终于回来了“。
梦里他跑进院子，跑过枣树，跑过石阶，跑过冬天的阳光，跑进那个女人的怀里。女人抱住他，抱得很紧，紧得像要把他揉进骨头里，紧得像要把三十二年的等待全部挤出来，挤成眼泪，挤成笑声，挤成一句话——
“你回来了。“
他醒了。车子还在戈壁公路上行驶着，窗外的太阳已经偏西了，戈壁滩上的光线变成了金红色，像一幅巨大的油画在天边铺开，美得让人想哭。他转过头，看到父亲也睡着了，头靠在车窗上，嘴角微微翘着，像在做一个温暖的梦，像在做一个三十二年后的梦，像在做一个关于饺子和太阳和山东的春天的梦。
孔武没有叫醒他。他只是把手轻轻放在父亲的肩膀上，像在山谷的帐篷里沈棠把手放在他父亲肩膀上那样，像一座灯塔，像一棵大树，像一个儿子在告诉他的父亲——你睡吧，我守着你。我们快到家了。UC小说网_m.shukugu.com