他的嘴唇动了一下。
“盐——“他说，声音像蚊子叫，像风穿过裂缝，像三十二年的最后一口气，“盐壳城——“
“别说话。“孔武说，“别说话。大夫马上来。你别说话。“
“盐壳城——“孔庆山又说，这次声音大了一点，像在跟什么东西抢时间，像在跟死神抢一句话，像在跟三十二年抢一个交代，“不是墓——是牢——“
“我知道。“孔武说，“我知道。你说过。是时间的牢狱。我都知道。“
“六十年——“孔庆山的眼睛亮了一下，像一盏快要灭的灯突然被拧亮了一档，像盐晶门框上的金色细线突然反光了一次，像冰晶祭坛上的时空之锚在最后一秒闪了一下，“你——去——“
“我去。“孔武说，“我答应了。我去。我六十年后去。我八十七岁也去。我爬也爬去。“
孔庆山的嘴角动了一下。像笑，又像哭，像三十二年的最后一个表情，像三十二年里他朝西伸手时的那种表情，像他在第八层里看到孔武走进来时的那种表情，像他走出盐壳城时回头看了一眼时的那种表情。
“好——“他说。
然后他的眼睛闭上了。手在孔武的手心里松了一下，像一根拉了三十二年的弦终于断了，像一座被封了三十二年的城终于塌了，像一颗在黑暗里亮了三十二年的灯终于灭了。
但只灭了一秒。
一秒钟之后，他的手又紧了。紧了一下，像在说“我没走“，紧了一下，像在说“我还在“，紧了一下，像在说“我回来了“——然后他的呼吸慢了下来，慢了下来，慢了下来，从急促变成了平稳，从平稳变成了均匀，从均匀变成了一种像睡着了一样的节奏，像三十二年来他第一次在第八层里睡着时的那种节奏，像三十二年来他第一次在叶城的病床上睡着时的那种节奏，像三十二年来他第一次在和平街二十七号的床上睡着时的那种节奏。
林秀芝的手还在掐着他的人中。她的眼泪滴在他的脸上，一滴一滴的，像雨打在盐壳上，像雪落在喀拉昆仑上，像三十二年的等待终于等到了又差点失去时的那种雨，那种雪，那种眼泪。
“他——“她说，声音卡在喉咙里，像被什么东西堵住了，像被三十二年的重量堵住了，“他怎么了——“
“睡着了。“孔武说，声音也在抖，但手还握着他爸的手，握得很紧，紧得像要把那三十二年的重量全部握在自己的手心里，紧得像要把那座盐壳城全部握碎在掌心里，“他睡着了。没事。他只是睡着了。“
大夫来了。量了血压，听了心肺，摸了脉搏，翻了翻眼皮，然后直起腰，把听诊器从脖子上摘下来，挂在脖子上，像挂了一条围巾，像挂了一条三十二年的围巾，像挂了一条从喀拉昆仑到山东的围巾。
“没事。“大夫说，“心衰发作。药吃上，躺两天就好。不是最后一次。还有下次。还有下下次。但每次都要注意。不能累，不能激动，不能——“
“不能活太久。“孔庆山突然说。
大夫愣了一下。林秀芝愣了一下。孔武愣了一下。
孔庆山睁开眼睛，看着大夫，嘴角翘着，像在笑，又像在开玩笑，又像在说一个三十二年的真话。
“你刚才说的那些'不能'，加起来就是'不能活太久'。“他说，声音哑得像砂纸，但底气比刚才足了一点，像一盏灭了一秒的灯又亮回来了，像一颗在黑暗里亮了三十二年的灯又亮了一档，“我三十二年没活了。现在回来活了三个月。够了。够了就活。不够就——“
他停了一下，转过头看着林秀芝。林秀芝的脸上全是眼泪，但嘴角也在翘着，像在笑，又像在哭，又像在说“你敢死试试“。
“
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