候，每天早上在图书馆前的草坪上背古文，背“关关雎鸠，在河之洲“，背“蒹葭苍苍，白露为霜“。那时候她觉得自己是在跟两千年前的诗人对话，隔着时间的长河，她听见他们的声音从竹简上传来，清亮亮的，像春夜里落在瓦上的雨。而现在她站在元朔五年的春风里，听见这个年轻的学子在读同一首诗，读得那么认真，每个字都咬得清清楚楚，好像这些字是他跋涉了千山万水才找到的珍宝。

    她忽然想走过去，拍拍那个年轻人的肩膀，对他说：“你知道吗，两千年后，也会有人在一个春天的早晨读这首诗。那个人坐在一座很大的园子里，园子里种着银杏树，秋天的时候叶子会变黄。她读着'菁菁者莪'的时候，阳光正从窗户外面照进来，落在她翻开的那一页上。你和他，隔着两千年，读的是同一首诗。“

    可她只是站在那里，把那些话咽了回去。她知道自己不能走过去，不能跟一个太学生说这些。她只是一个东宫的侍女，一个会在深夜里碾药、清晨煮羹、替太子收拾书简的人。她的秘密是这世上最孤独的秘密，无人可说，也无处可说。

    可她还是笑着，在春日的阳光里弯起嘴角，望着那个青衫学子的背影，轻轻地在心里说：“你好好读。这些字，会传下去的。传很久很久，传到两千年后，传到另一个人耳朵里。那个人会替你记住你读过的每一首诗。“

    太学门外的长街上，人来人往。有挑着担子的货郎吆喝着经过，卖糖葫芦的、卖针线的、卖胡饼的，各色声音混在一起，热闹而嘈杂。秋苹站在那里，像一个误入了时间的旅人，既属于这里，又不属于这里。她看着那些年轻学子，心里同时装着两个时空——一个在元朔五年的春天，博士弟子五十人初入太学；一个在两千年的秋天，银杏叶金黄一片，一个女孩坐在长椅上翻开《史记》。

    她知道他们都是同一条河里的水。那些博士弟子是第一滴，那个坐在银杏树下的女孩是最后一滴——至少是她能看见的最后一滴。中间隔着无数滴，有的清，有的浊，有的快，有的慢，可每一滴都在往同一个方向流。

    秋苹在太学门外站了大约半个时辰。日头渐渐升高了，春光照在朱红的大门上，把那块匾额上的“太学“两个字照得亮堂堂的。那些学子进进出出，有人已经抱着书简走远了，有人刚刚从里面走出来，还有几个聚在门外的石阶上，围成一圈说着什么，时不时发出朗朗的笑声。

    她最后看了一眼那个青衫学子的背影。他已经读完了《菁菁者莪》，正在翻另一卷简册，边翻边用指头点着上面的字，嘴唇翕动着默读。春风吹过来，把他手中的竹简吹得哗啦响了一声，他赶紧用手按住，抬起头看了看天，又低下头继续读。

    秋苹转身离开。

    她走得很慢，沿着来时的路往回走。长街两旁的柳树都抽了新枝，嫩黄的柳丝在风里软软地拂着，拂过她的肩头、脸颊，痒痒的。她伸手拨开一枝，看见路旁有个卖纸鸢的老汉，正蹲在地上糊一只燕子形状的纸鸢，糊得很仔细，用竹篾扎了骨架，往上糊白纸，再一笔一笔地描上墨色的羽毛。旁边蹲着几个小孩，眼巴巴地看着，嘴里直嚷嚷：“老伯，好了没？好了没？“

    秋苹在纸鸢摊前停了一下。她看着那只燕子，忽然想起太子。太子今年八岁了，正是喜欢这些的年纪。可太子从来没有放过纸鸢——不是不想，是不能。他每天要读经、学史、习武，日程排得满满的，偶尔偷半日闲，在院子里捉只蝴蝶，都会被太傅委婉地提醒：“殿下，时辰到了。“

    秋苹买了一只燕子纸鸢，花了三枚五铢钱。老汉把纸鸢递给她时笑眯眯地说：“姑娘手稳些，线别放太长，风大的时候收一收。“秋苹点点头，把纸鸢卷好夹在腋下，继续往回走。她想着等哪天太子功课松些，偷偷带他去放一次。八岁的孩子，该在春风

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