。她站在两千年后的那个位置回望过来，两只手同时捧着那枚硬币的正反两面，手心一样地沉，一样地烫。
秋苹从墙壁上直起身来，慢慢地沿着墙根往回走。人群还在往街北涌，她是逆着人流的，走得很慢，时不时要侧身避开迎面撞过来的人。经过一个卖凉茶的摊子时，摊主正大声地跟旁边的人吹嘘：“我跟你们说，霍将军那马，那叫一个神骏！他骑着那马冲进匈奴大营的时候，那些匈奴兵腿都软了，刀都拿不住——“秋苹停了一步，在摊子上买了一碗凉茶，从袖袋里摸出两枚五铢钱放在案上。碗里的茶是深褐色的，飘着几片薄荷叶，入口清凉甘苦，顺着喉咙滑下去，把心口那阵燥热压了压。
她端着茶碗，站在路边喝完了那碗茶，然后把空碗放回摊案上。她走过那棵老槐树的时候，忽然想起了另一首歌——汉人自己的歌。是《诗经·小雅》里的《采薇》，她小时候背过的：“昔我往矣，杨柳依依。今我来思，雨雪霏霏。“那首歌是汉人自己唱给出征的战士的，调子一样的苍凉，一样的在骨子里渗着血和泪。她忽然明白了一件事：所有的胜利背后都有代价，所有的欢歌背后都有悲歌。只是胜利者的欢歌被写进了史书，代代传唱，而失败者的悲歌被风吹散了，落在焉支山的荒草间，等了两千年才被后来的人捡起来，放在课堂上的PPT里给学生们看。
而她的位置，偏偏夹在两者中间。
她既看见了长安城的欢呼，也听见了焉支山的哭声；她既站在汉人这边为霍去病的捷报而笑，又忍不住想起那两行匈奴悲歌而喉头发紧。她没有立场去评判对错，她只是一个在时间的长河里恰好站在了这个节点上的、渺小的、什么都不能改变的人。
秋苹走回东宫的时候，日头已经偏西了，暑气消了一些，风里带着傍晚才有的那种凉意。她推开药房的门，走进去，看见窗台上那盏长明灯还亮着。铜质的灯盏里清油已经少了小半截，灯芯上顶着一朵豆大的火焰，在傍晚的光线里跳动着，把整间屋子映出温暖的光晕。
她走到窗台前，从旁边的小罐里舀了一勺清油添进灯盏里，又把灯芯往上拨了拨，让火烧得更旺一些。她做这些的时候动作很轻很慢，像是在完成一个重要的仪式。然后她站在窗台前，望着那盏灯，忽然轻声开口，像是在对那盏灯说话，又像是在对自己说话。
“冠军侯，你今日在河西，可听见了匈奴人的歌？“
窗外有晚风吹进来，灯焰歪了歪，又正了。秋苹伸手护住那点火，继续低低地说：“他们唱'失我焉支山，使我妇女无颜色'。你夺了他们的山，他们以后没有胭脂花了。可他们的歌也传下来了，传了两千年，传到了很远的、你不知道的地方。将来会有人替他们记住那首歌，也会有人替你记住你的捷报。你们的名字都会被记住。匈奴人的焉支山和你霍去病的祭天金人，都会被刻在同一本书里，同一页纸的正面和背面。“
她停了一下，手指轻轻碰了碰灯盏的边缘。铜质的灯盏被火焰烤得微微温热，触感光滑而实在。“你赢了，赢得堂堂正正。十九岁，一万骑兵，六天踏平五个王国——这些事往后两千年都不会有人忘。可匈奴人哭的时候，也有人在替他们记着。你介不介意？“
灯焰跳了跳，像是应了她一句什么。秋苹笑了笑，那笑容里有一种连她自己都说不清的、复杂而温柔的东西。她收回手，转身走到案前坐下，把桌上那卷还没整理完的《尚书》拿过来翻开。竹简上墨迹清晰的隶书密密麻麻地排列着，那些字端严方正，每一个都像是用尺子比着写出来的，可她知道字缝里藏着多少没说出来的东西——喜悦，眼泪，汗，血，还有被风吹散的歌声。
她低下头，开始把散落的简片重新编起来。窗台上的长明灯在她身后亮着，橘黄的光把她伏案的影子投在墙壁上，拉得很长
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