有某种潮湿的、像是从草原带过来的、枯草和牛粪混在一起的乡野味道。

    秋苹站在栅栏外几步远的地方，隔着木栅栏的缝隙往里看。

    她看见的第一个匈奴人是一个老人。

    他坐在一顶帐篷门口的泥地上，背靠着一根歪歪斜斜的木桩，身上的皮裘已经看不出原来的颜色了，灰扑扑的，袖口磨出了毛边。他的脸被风沙刻得沟壑纵横，颧骨高而突出，眼窝深深地陷进去，里面嵌着一双浑浊的、却还在努力睁开的眼睛。他手里捏着一块什么东西，秋苹仔细看了看，是一块石头，被他粗糙的拇指慢慢地摩挲着。他摩挲得很专注，好像在把玩一件极珍贵的宝物，可那就是一块普通的、灰白色的石头，草原上到处都能捡到的那种。

    秋苹忽然想起自己读过的那些关于匈奴的记载。他们不筑城，不耕作，一生都在马背上迁徙，逐水草而居。天苍苍，野茫茫，风吹草低见牛羊。那是他们的生活方式，也是他们与生俱来的自由。可此刻这片营地呢？没有苍苍的天，没有茫茫的野，只有木栅栏圈起来的一方逼仄的、泥泞的、充满陌生气味的地。那个老人手里的石头，大概是他从故土带来的最后一样东西了。

    秋苹把目光从他身上移开，顺着栅栏走了几步。她看见一群女人围坐在一口冒着热气的锅边，锅里的汤水稀薄，浮着几片菜叶和零星的肉末。女人们的头发编着辫子，可那些辫子都毛躁躁的，有的散了半截，碎发凌乱地贴在脸上。她们的脸颊被风吹得干裂起皮，嘴唇上泛着白皮，可她们的眼睛——那些眼睛让秋苹的脚步停了一瞬。那些眼睛里有一种她形容不出来的东西，不是悲伤，也不是恐惧，更像是疲倦到极处之后的一种空茫，好像所有的情绪都已经在漫长的跋涉里用完了，只剩下一层薄薄的、透明的壳。

    然后她看见了那个孩子。

    那孩子大概四五岁的光景，蹲在锅边不远的地方，穿着一件大人的皮裘改成的袍子，袍子太长了，下摆拖在泥地上，袖口挽了好几折才露出他瘦伶伶的手腕。他的脸小小的，颧骨上带着一点高原日照留下的红，和汉人孩子的白净不同。他的头发剪得参差不齐，像是谁拿了钝剪刀随手剪的，碎发贴在额前。可他的眼睛——那双眼睛和周围大人们的不一样，里面还没有被磨空，还黑亮亮的，像两颗浸在溪水里的黑石子。

    他正蹲在地上，用一根小树枝戳着泥里的什么东西。秋苹顺着他的方向看过去，是一只死了的甲虫，硬壳在秋日薄阳下泛着暗绿的光。孩子用小树枝把甲虫翻过来翻过去，嘴里嘟囔着什么，声音低低的、含含糊糊的，是匈奴话，秋苹听不懂。

    她站在栅栏外面看了他一会儿。然后那孩子像是感觉到了什么，忽然抬起头来，直直地朝她的方向望过来。他的目光穿过木栅栏的缝隙，正正地落在她脸上。秋苹看见他先是一愣，然后偏了偏头，像一只警觉的小兽在打量一个陌生的生物。他的目光从她的脸上移到她的手上，又从她的手上移到她的衣袖——她的袖口微微鼓起来，里面揣着一块早上从甘泉宫膳房拿的干饼，还没来得及吃。

    孩子的眼睛亮了。

    那是一种极其纯粹的、没有任何掩饰的亮，像夜里看见了一团火的飞蛾扑闪着的翅膀。他慢慢站起来，拖着他那件过长的皮裘，一步一步地朝栅栏走过来。他走得很慢，像是试探着什么，可他的眼睛始终没有离开秋苹的袖口。

    走到栅栏边时，他把两只瘦瘦的小手搭在木栅栏上，手背上的皮肤干干的，有一些细小的皲裂。他的个头刚好比栅栏横杆高出半个头，仰着脸望着秋苹，没有开口说话，只是那么望着。他的嘴唇微微张开了一点，秋苹看见他缺了一颗门牙——大概是在哪次摔跤里磕掉的，那个豁口让他看起来有一种说不出的、让人心里发软的稚拙。

    秋苹蹲了下来。

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