宫走去。

    雪还在下，细细密密的，打在她的斗篷上，积了一层薄薄的白色。她走得不快，但很稳。她穿过宫门，穿过甬道，穿过那些她走了十四年的石阶和回廊。她走到宣室殿门口时，停了一下。

    殿门虚掩着，门缝中透出一线昏黄的灯光。她站在门外，听着里面的声音。里面很安静，只有更漏的声音，滴答滴答，一下一下。

    秋苹伸出手，推开了殿门。

    殿中的景象和她上一次来时几乎一样。只点了一盏灯，在御案上。武帝坐在御案后面，面前摊着一卷帛书。他的脸在灯光中显得瘦削而疲惫，颧骨突出，眼窝深陷，嘴角往下撇着。他的手指搁在帛书上，指尖微微发颤。

    他抬起头，看见秋苹。

    他的目光落在她脸上，停了一瞬。那目光中有惊讶，有疲惫，有一种秋苹看不清的东西。他没有说话。他只是看着她，看着她站在殿门口，身上落着雪，提着药箱，青色斗篷上湿了一片。

    秋苹也没有说话。她走进殿中，走到御案前，站定了。她从药箱中取出一只白瓷碗，舀入两勺安神汤的药汁。那药汁是她今天早上新熬的，用酸枣仁、茯苓、知母、川芎熬成，加了少许甘草调和。她将药碗放在御案上，推到武帝面前。

    “陛下，”她说，“喝药。”

    武帝看着那碗药。他没有接。他只是看着，看了很久。然后他抬起头，看着秋苹。

    “秋苹，”他开口了，声音哑得几乎听不清，“你来了。”

    秋苹点了点头。

    “朕以为你不会来了。”武帝说。

    秋苹没有接话。

    武帝端起那碗药，喝了一口。药是温的，不烫也不凉。他喝了一口又一口，慢慢喝完了。然后他将碗放回御案上，看着秋苹。

    “秋苹，”他说，“朕这一个月，打了很多人。”

    秋苹看着他。

    “朕知道朕不该打他们。”武帝说，“可朕控制不住。朕心里有一团火，烧得朕难受。朕不知道这团火是从哪里来的。也许是从大宛来的，也许是从敦煌来的，也许是从玉门关外那些将士的尸骨上来的。也许——是从你那天喊的那两个字上来的。”

    秋苹站在那里，听着这些话。她看见武帝的眼睛里有一种东西。那东西像是被烧焦了的土地，黑乎乎的，什么也长不出来。可在那片焦土的最深处，有一点极微弱的火星，还在闪。

    “陛下，”秋苹说，“臣那天不该直呼陛下名讳。”

    武帝摇了摇头。

    “你该喊。”他说，“朕那天就在想，你喊得对。朕是刘彻。朕做了很多错事。朕不该为一匹马，让那么多人去死。朕不该把那些败军关在关外。朕不该——”

    他停了一下。他的嘴唇动了动，像是要说什么，但最终什么也没说出来。

    秋苹看着他。她看见他的肩膀微微塌了下来，那件龙袍在他身上显得空荡荡的。她忽然觉得他老了。五十二岁了。他的鬓角已经全白了，他的眼角有了深深的纹路，他的嘴角往下撇着，带着一种疲惫至极的弧度。他不再是那个在泰山之巅像金像一样的帝王了。他只是一个老人。一个做了很多事、也犯了很多错的老人。

    “陛下，”秋苹轻声说，“臣今日来，不是来请罪的。”

    武帝看着她。

    “臣是来看陛下的。”秋苹说，“春兰跟臣说，陛下这一个月脾气暴躁，打了好几个宫人。臣想，陛下大概是在等臣来。臣不知道陛下等臣做什么。可臣来了。”

    武帝沉默了一会儿。然后他忽然笑了一声。那笑声很轻，带着一丝自嘲。

    “朕也不知道朕在等什么。”他说，“也许朕在等你来骂朕。也许朕在等你来说‘臣错了’。也许朕在等你来说

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