的耳朵里，砸在他的心上，比苏眠的“别骗自己了”还重，比屏幕上的“播放结束”还重，比他膝盖里的石英砂还重。老船夫没问“归不归”，他直接说“回来”，因为他知道，顾明远的根在这，他的暗盒在这，他的黄河在这，他的债在这，走再远，都得回来。
司机踩了油门。
黄面的的发动机发出“突突”的响，像老船的柴油机，像采沙船的发动机，像黄河的浪头砸在青石上的声音。车轮碾过黄土路，松的地方多，硬的地方少，轮胎一转，就扬起一阵黄色的烟尘，刚开始是小的一团，像谁把一捧黄土扬到了天上，然后越来越大，像小型的沙尘暴，黄得看不见天，看不见地，看不见塬，看不见黄河，只有漫天的黄，混着红泥的腥气，混着柴油的味道，混着远处胡辣汤的辣味，像顾明远之前拍的“高级灰”滤镜，但是这次是真的黄，是黄河的红泥混着黄土的黄，是真实的，不是假的。
顾明远从车窗里看着，烟尘慢慢遮住了老船夫的脸，遮住了他的破棉袄，遮住了他手里的烟袋锅，遮住了渡口的青石，遮住了老周刚才站的地方，遮住了黄河的浪头，遮住了塬顶上鹏程大厦的残架子，遮住了所有他熟悉的东西。烟尘里什么都看不清，只有黄色，像他刚才在暗盒上看见的红泥，像他鞋帮上的红泥，像他口袋里鹅卵石上的红泥，像所有和黄河有关的东西，都在这阵烟尘里，跟着他走，不是离开，是带着根走。
车上的乘客不多，除了他，还有三个：一个抱着孩子的妇女，孩子脸上沾着红泥，哭着要吃胡辣汤，妇女从布包里掏出个干馍，馍上也沾着红泥，掰了一块给孩子，孩子啃着，红泥蹭得嘴角发亮；一个扛着编织袋的老汉，编织袋里装着晒干的红辣椒，辣味混在空气里，呛得人鼻子发酸；一个穿校服的小姑娘，手里攥着个笔记本，封皮上画着黄河，和苏眠当年画的一模一样，铅笔印淡了，像被水冲过的痕迹。
顾明远摸了摸贴身的口袋。
暗盒在，温的，铝壳的温度已经和体温差不多了；茉莉花书签在，干的，脆的，稍微动一下就怕碎；鹅卵石在，硬的，凉的，刻着的“河”字硌着他的指尖。三个东西都在，像三个锚，把他飘了四年的心锚住了，不再晃，不再飘，不再骗自己。他突然明白父亲为什么要让他拍完这卷胶卷，不是要他拍什么好看的黄河，不是要他拿什么奖，是要他拍真实的，拍他看见的，拍他不骗自己的，父亲当年没拍完的凌汛，是黄河最凶的时候，是真实的，不是滤镜里的，他现在要拍的，也是真实的，是苏眠的孩子，是自己的错，是黄河的债，是真实的，不是骗自己的。
他掏出暗盒，在腿上摩挲着上面的“河”字，刻痕里的红泥已经干了，硬得像石头。他打开暗盒，里面的胶卷是乐凯的，包装纸已经黄了，上面有父亲的字迹，用铅笔写的，歪歪扭扭的：“2004年3月，黄河凌汛，第12卷，拍到第28张”。2004年，他刚去北京，刚接触“高级灰”，刚觉得父亲拍的是老古董，刚把苏眠的稿子扔在黄河里，刚把“河不能假”四个字当成笑话。二十年了，这卷胶卷停了二十年，停在父亲倒下的那天，停在凌汛的浪头里，停在他骗自己的开始，现在要由他来拍完，把剩下的8张拍完，把父亲没做完的事做完，把自己没面对的错面对了。
他把胶卷按回暗盒，扣好，放进贴身口袋，和书签、鹅卵石挤在一起。车窗外的烟尘慢慢散了一点，能看见远处的塬，能看见塬上的草穗子，能看见黄河的一角，黄色的浪头砸在青石上，闷得像雷，和二十年前的凌汛一模一样，和父亲当年要拍的凌汛一模一样，和他心里的声音一模一样。他想起王维的诗，“山中相送罢，日暮掩柴扉”，老船夫的“柴扉”是他的船，送完他，老船夫就会回船上去，把舱门一关，就像王维诗里的柴扉，掩上了，但是春草明年会绿，王
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