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夜风从棚子的破洞灌进来，带着焦土和灰烬的气味。棚顶挂着一盏风灯，灯罩上落了一层黑灰，光透出来时已经昏昏黄黄，只剩下巴掌大一圈亮，堪堪把沈醉和那名死士照在里头。
死士被绑在柱子上，手脚都用麻绳勒得死紧，手腕上已经勒出几道发紫的印痕。
他浑身上下没有一块好地方，可他的眼睛还活着。眼珠子在眼眶里滴溜溜地转，像一头被关进笼子里，还在拼命找路的野兽。
沈醉站在他面前，没有急着说话。
那把子母刀在他手里转了个圈，刀尖垂着，在昏暗的灯光下泛着一线冷白。他绕着柱子走了半圈，步伐不快不慢，靴子踩在地上，发出沉闷的声响。那节奏不急不缓——一步一步，恰好走在死士的呼吸上。
“你……你懂医术？”死士声音嘶哑，眼珠猛转。
沈醉没有回答，刀尖又往下压了半寸，刚好贴着咽喉的皮肉，没有刺破，却让人能感觉到一丝细如针尖的凉意渗进皮肤里。
就在这时候，棚子外头传来一阵粗犷的大笑。
巴特尔抱着胳膊，大步走进棚子。
他个子高，块头大，一进来就像半堵墙横在门口，把棚顶那盏风灯的光挡了大半。
他在死士面前站定，也不说话，先咧嘴笑了一下。那笑容在昏暗的灯光下看起来有些狰狞。
“医术？前阵子我中了箭伤，伤口溃烂，人人都道我必死。”巴特尔蹲下来，目光平视着死士，“是沈醉把我从鬼门关前捞回来的——你觉得，他会不会医术？”
死士的嘴抖动了一下，没有回答。
沈醉揭皇榜替京城治疫的事，早就在京都传遍了。
他嘴唇开始疯狂地颤抖起来。抖得没有节奏，像深秋里挂在枝头的最后一片粘着霜的枯叶。
那根绷了很久的硬骨头，忽然就断了。
一阵热臭扑鼻而来。
张钰最先反应过来，猛地掩住鼻子后退两步：“好臭！”
众人顺着味儿看去——一股淡黄色的热流正顺着死士的裤腿淌下来，在泥地上洇开，汇成一摊亮汪汪的水渍。
沈醉没有低头。
他像是根本没看见似的，目光始终落在那名死士的喉结上。
刀尖收了回来。
他转身，走到棚子角落那口大缸边。缸里泡着虎骨。
昏暗的灯光下，虎骨的轮廓在酒液中时隐时现，像一个沉在水底的白色魂灵。
沈醉把刀子探进缸里，借着刀尖轻轻一捞，虎骨带出一线琥珀色的酒液，在缸沿磕了一下，沥了两滴，才落到他的掌心里。
他握着那块虎骨，在灯下细细端详。
灯光照在骨面上，骨白如瓷，泛着一层幽冷的光。
他缓缓转动手腕，让骨面在灯光下转动了两圈，忽然并指为钳，刀刃搁上骨面。
刀锋贴着骨头，发出一声极细微的“吱嘎”声。
他刮下一片骨屑。雪白雪白的，落在缸沿上，细如齑粉。
沈醉拈起那片骨屑，举到眼前看了看，抬起眼：“豹骨我泡过，虎骨我泡过，鹿骨我也泡过。可这人骨——”
他顿了顿，嗓音又低半度，像在自言自语，“我听说比虎骨还滋补。一直想弄一坛，可惜找不到合适的料。”
“你这副骨架……”沈醉上下打量了一眼，“看年纪不过三十出头。骨质正密，泡酒，正好。”
死士的嘴唇剧烈地哆嗦起来，像垂死的鲤鱼开合着腮。
他想说话，但只挤出一连串含混的“嗬嗬”声。
沈醉没有等他回答。
他站起身，把虎骨放回缸里，语气平淡得像在交代酒谷伙计明日要蒸
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