漫中，是一个个提着篮子、热水桶和包裹的身影。
那种嘈杂的人声，不再是凄厉的惨叫，而是充满生活气息的喧闹。
「茶！热茶！加了糖的！」
「三明治！有咸牛肉的，还有鸡蛋的！谁要鸡蛋的？」
「上帝保佑你们！孩子们！欢迎回家！」
「有谁看见格拉斯哥高地团的人了吗？」
车窗被一扇扇拉开。
一双双粗糙的、戴着劳动手套的手伸了进来，递进滚烫的搪瓷茶缸，递进用报纸包裹的厚实三明治，递进那些在配给制下珍贵无比的巧克力。
这不是官方冰冷的补给，这是英国民间的温度，是母亲和姐妹的温度。
亚瑟坐在靠窗的位置，并没有下车，也没有打开窗户。
他隔着一层玻璃，静静地看着窗外这一幕。
他的眼神冷静而深邃，像是一个局外人在观察一场悲喜剧。
突然，一阵异样的骚动引起了他的注意。
在第三节车厢的门口，一对年迈的夫妇正费力地挤过人群，拦住了一名正在站台上抽菸透气的第51师下士。
那对夫妇看起来六十多岁，是典型的苏格兰劳动阶层。
老头穿着一件磨损严重但洗得发白的粗花呢外套，戴着一顶旧鸭舌帽。
虽然岁月压弯了他的脊背，但他依然努力挺直腰杆，双手背在身後—麦克塔维什和他说过，那是一个参加过索姆河战役的老兵特有的站姿。
老妇人裹着厚厚的羊毛披肩，满脸皱纹，手里紧紧提着一个用红格子餐布盖着的柳条篮子。
他们看起来很急切，目光在每一个下车的士兵脸上疯狂搜索。
那是一种既充满希冀、又极度恐惧希望破灭的眼神。
那种眼神太锋利，刺得人不敢直视。
「请问————」老妇人的声音有些颤抖，她伸出一只手，小心翼翼地拉住了那名下士的袖子，像是抓住了一根救命稻草：「请问，看见二营的罗比了吗？罗比·麦克唐纳？他是通信连的。」
正在贪婪地吸着菸卷的下士愣了一下。
他手里的半截香菸「啪」地一声掉在了地上，溅起几点火星。
他下意识地想要立正敬礼，但身体僵了一半，眼神却开始剧烈地躲闪，看向地面，看向车轮，看向任何一个不是这对夫妇眼睛的地方。
「他————他是个红头发。」见下士不说话，老妇人急切地比划着名，「个子很高，比你还要高一点。笑起来有两颗虎牙。他的左边眉毛上有一道小时候摔伤的疤，那是他骑自行车摔的————」
老头在旁边补充道，他试图用一种男人之间的沉稳语气来掩饰声音里的颤抖，但失败了：「我们听说————第51师回来了。我们特意坐早班车从伦敦赶过来的。这孩子————这孩子爱吃肉派。他妈排了三天队才买到的牛肉。」
下士张了张嘴。
他的喉结上下剧烈滚动着，像是有什麽东西卡在了那里。
那个名字。
那不仅仅是一个名字，那是一块烧红的炭，此时此刻正灼烧着他的声带。
罗比·麦克唐纳。
通信连的那个红发小子。
那个总爱吹嘘自己母亲做的派是全苏格兰第一的家夥。
他当然认识。
怎麽可能不认识。
在圣瓦勒里的最後一天，为了接通师部和被围困的後卫部队的电话线，罗比主动爬出了战壕。
下士就在离他不到二十米的地方。
他亲眼看见那一发德国人得81毫米迫击炮弹呼啸着落下。
没有遗言，没有奇蹟。
那个红头
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