雷声滚过江面的时候，楼明之感觉脚下的水泥地都在震。

    不是雷震的，是他的手在震。握着青铜令牌的那只手，指节因为用力过度已经泛白，令牌上的铜绿蹭了他一手心，绿莹莹的粉末嵌进了掌纹里，像某种古老的诅咒正在沿着掌纹往血脉里渗透。他盯着面具人，把那句“残月楼的入口在许又开的书房底下”翻来覆去嚼了三遍，每一遍都尝出了不一样的味道。第一遍是震惊，第二遍是怀疑，第三遍是一种冰冷的、从脊椎骨底部往上窜的确信感——这个人没有说谎。人在说谎的时候眼睛会往右上方飘，瞳孔会收缩，呼吸会变浅。而这个人的眼睛虽然藏在青铜面具后面，他的呼吸却从刚才的粗重变成了某种近乎癫狂的急促，那不是被戳穿谎言的慌乱，是一个守了太久的秘密终于从嘴里倒出来之后，那种混杂着解脱与恐惧的失控。

    残月楼。谢依兰的江湖名号就叫“残月”。一个死了二十年的人留下的暗记，一把失传了二十年的碎星刀，一座以她名字命名的楼藏在许又开的书房底下——这些碎片在楼明之的脑海里飞速旋转、碰撞、拼接，拼出来的图案让他后背发凉。他想起今天下午在许又开的武侠文化展上，许又开站在展厅中央，对着满堂的记者和闪光灯，儒雅从容地介绍一件件展品，说到青霜门的失传信物时，脸上甚至露出了一丝恰到好处的惋惜。那种惋惜演得太真了，真到让人看不出破绽。

    “你是怎么知道的？”楼明之问。他的声音压得很低，低到几乎被江风吹散，但每个字都像钉子一样扎进了面具人的耳朵里。

    面具人没有回答。他的右手还在抖——被谢依兰三穴连环点中的太渊、列缺、经渠，三个穴位封住了他整条手臂的气血，此刻那只手垂在身侧，手指以一种不自然的姿态蜷曲着，像一只被折断了翅膀的鸟。但他没有逃，也没有反击，他只是靠在集装箱的铁壁上，青铜面具后面发出了一声极轻的、像是叹息又像是抽泣的声音。

    雨终于下来了。

    不是那种温柔的、淅淅沥沥的小雨，是夏天特有的暴雨，豆大的雨点劈头盖脸地砸下来，砸在集装箱的铁顶上发出密集的鼓点声，砸在水泥地上溅起一朵朵白色的水花。雨水顺着楼明之的额头往下淌，淌进眼睛里，辣得他视线模糊了一瞬，但他不敢眨，生怕错过面具人的任何一个动作。谢依兰站在他身侧半步的位置，风衣已经被雨水浸透了，深灰色变成了近乎黑色，紧紧地贴在身上，勾勒出她瘦削而笔直的轮廓。她腰间的银色链子在雨幕中微微摇晃，剑穗上的红色被雨水打湿之后变得更加鲜艳，像一滴在宣纸上晕开的朱砂。

    “你说残月楼的入口在许又开的书房底下。”谢依兰开口了。她的声音穿过雨幕传过来，不急不缓，像是在讨论一道学术问题，“那你是怎么知道的？你进过残月楼？还是你亲眼见过入口？”

    面具人的身体猛地一僵。那种僵硬是肉眼可见的——从肩膀到脊背，再到靠在集装箱上的后脑勺，所有的肌肉同时绷紧了，像一张被拉到极限的弓。然后他缓缓抬起左手，那只没有被点穴的手，握住了面具的下缘。

    “别摘。”楼明之说。他的声音不大，但语气里的警告意味浓得像刀锋上的寒光，“你想清楚了。摘了这张面具，你就没有回头路了。我现在还可以当作什么都没看到，放你走。但你要是摘了——”

    “我早就没有回头路了。”面具人打断了他。声音从青铜面具后面透出来，闷闷的，却比之前任何时候都清晰，像是某种被压抑了太久的东西终于找到了出口。“从二十年前那个晚上开始，我就没有回头路了。每一个活着的日子都是借来的，每一口喘的气都是从死人嘴里抠出来的。”

    他摘下了面具。

    楼明之见过很多面孔。当刑警十二年，他见过死不瞑目的死者，见过痛哭流涕

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