巷子很深。

    镇江的老城区有这样的巷子——白天看着平平无奇，墙是斑驳的白墙，地是坑洼的青石板，墙角长着几丛叫不出名字的野草，老太太坐在门口择菜，收音机里放着咿咿呀呀的扬剧。可天一黑，这些巷子就变了。路灯坏了没人修，月光被两边的屋檐切成一条窄窄的白线，每走一步都能听见自己的脚步声在墙壁之间弹来弹去，像是有人在身后跟着你，你停下他也停下，你走他也走。

    谢依兰不怕走夜路。她从小在湘西的山里长大，走夜路是家常便饭，点一盏马灯就能翻三座山。但山里的黑夜是敞亮的——天大地大，头顶是满天星斗，脚下是熟悉的泥土，风从山谷里吹上来，带着草木和溪水的味道，就算伸手不见五指，你也知道自己在天地之间。城市的小巷不一样。城市的黑夜是挤的，两边的墙压过来，头顶的屋檐压下来，连空气都是稠的，带着油烟和霉味的稠，吸进肺里沉甸甸的。

    她站在巷口，往深处看了一眼。没有灯，最里面拐角的地方有一盏路灯，光晕昏黄，照不了三步远。拐角那边就是许又开给的地址——青霜门旧部顾老头的住处，一个七十多岁的老铁匠，当年给青霜门打过十七年的剑。楼明之说今晚要来走访，让她先别动，等他到了再一起进。但她等了二十分钟，楼明之还没到，手机也打不通。不是关机，是通了没人接，那种“嘟——嘟——嘟”一声接一声、响到自动挂断的无人接听，比关机更让人不安。

    她又拨了一次。还是没人接。

    巷子里忽然起了一阵风。不是从巷口灌进来的穿堂风，而是从巷子深处往外吹的——带着一股说不清的气味，不是臭味，是一种很淡很淡的、像是旧衣服放在樟木箱里太久之后散发出来的味道。谢依兰的鼻翼动了动，后背上起了一层细密的鸡皮疙瘩。

    有人。

    不是她看见的，是她听见的。她的耳朵捕捉到了一丝极细微的声响——布鞋底摩擦青石板，一步，两步，三步，然后停了。对方也停了。她站在巷口的光里，那个人站在巷子深处的暗处，两个人隔着一整条巷子的黑暗互相感受着彼此的存在。

    “顾师傅？”她试探着喊了一声。

    没有回应。但那股气息还在，甚至还往前进了一步。谢依兰的手指下意识地蜷了蜷，指尖抵住掌心，手腕微沉，站姿从随意变成了戒备。她练的是家传的功夫，不像擂台上的招式那么好看，但很实用——从小打下的根基，身体比脑子反应更快，脑子还没判断出危险在哪儿，身体已经做好了应对的准备。

    气息又近了。不是脚步声，是呼吸。那个人在黑暗中呼吸，很轻，但很规律，不像老人的呼吸——老人的呼吸通常浅而短促，带着痰音或气喘。而这个人的呼吸是绵长的、匀速的、控制得极好，像是刻意压低了呼吸的幅度，不让声音传得太远。

    谢依兰的瞳孔骤然收缩。

    “谁？”

    她这一声中气十足，在窄巷子里炸开，回声在两边的墙壁上来回弹了好几下。楼上的窗户亮了一盏灯，又灭了，显然是被吵醒之后看了一眼又缩了回去。在这条老巷里，多一事不如少一事是每个人刻进骨子里的生存法则。

    黑暗中的气息退了。退得很快，不是转身跑掉的那种快，而是一种从容的、不慌不忙的退——像是在说“今晚不到时候”。谢依兰往前追了几步，拐过那个弯角，昏黄的路灯下空无一人。只有一只黑猫蹲在垃圾桶旁边，用一双绿莹莹的眼睛看着她，尾巴慢悠悠地摆了一下，像是在嘲笑她。

    她站住，环顾四周。巷子尽头是另一条巷子，横着的，左右各通一个方向。她选择了左边，追了一段，还是什么都没看到。连脚步声都没有了。那个人像是溶化在黑暗里一样，来得无声，走得无息。

    手机忽然响了。是楼

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