天——从昨晚试到今天下午，试了六锅肉，每锅试七块。第七锅我试了九块，因为第八块和第九块味道不一样，我得确——确保一致性。最后这一锅——你尝尝。”
赵小刀拿筷子夹了一块放进嘴里。肉炖得极烂，筷子一夹就断，皮已经炖成了半透明的虎皮色，肥肉入口即化，瘦肉不柴不干。酱油的咸、冰糖的甜、八角桂皮的香，在舌尖上层层叠叠地化开。最关键的是——多放了一勺糖。
“不咸了。”她说。
老郑咧开嘴笑了。但笑着笑着，他的眼眶忽然红了。他低头看着锅里最后几块红烧肉，用勺子轻轻翻了翻，挑出其中一块最大最肥的，放在供桌的方向。
“陈大勇，”他说，声音忽然不抖了，“你最爱的红烧肉。多放了一勺糖。你尝尝。”
他把勺子放回锅里，用围裙擦了擦眼睛，转身走回伙房。走到一半又回头喊了一句：“明天早上吃红烧肉面！肉汤别倒！留着下面！”
篝火烧到了最旺的时候。
火星升上半空，和海上的星光混在一起。龙颔上的光门悬在夜空里，散发着青白色的光芒，像一个永恒的月亮。那光芒洒在东海港三万人的头顶上，洒在满校场的红绸和万国旗上，洒在供桌上那两块永远不会坏的压缩饼干上，洒在赵小刀那双磨破了脚后跟的新靴子上。
赵小刀和周千夫长并肩站在校场中央，两个人的影子被篝火拉得很长很长，叠在一起，在泥地上融成了一个完整的形状——一个走路有点跛但每一步都踩得很稳的形状。
老吴头拄着船桨站在他们身后不远处的暗影里，独眼在篝火的映照下亮了一下。他没有走过去，只是把船桨往地上一顿，低声说了一句只有自己听得见的话。
“铁柱，你姐嫁了。你安心。”
海浪在港口拍打着礁石，声音低沉而规律，像是有人在远处敲一面巨大的鼓。海风从东边吹过来，带着咸腥味和水汽，把篝火吹得往西边斜了一下又弹回来。三万人开始陆陆续续散场，有人回营房，有人换岗，有人坐在篝火边不肯走，说自己还能再喝三碗。
赵小刀站在校场上，左手举着旧打火机，右手举着新打火机，两簇火苗并排烧着。她抬头看了一眼高台上的沈青禾。沈青禾还站在那里，穿着靛青色的衬布袍子，衣角被海风吹得翻飞。她身后的天空上挂着龙颔的光门，青白色的光芒给她的侧脸镀上了一层冷光。
两个人隔着一整个校场对视。沈青禾没有说话，只是抬起右手，用指尖在自己胸前轻轻敲了两下——那是东海禁军的战场手语，意思是“归队”。
赵小刀把两把打火机同时举过头顶，冲她点了一下头。意思是“收到”。
然后她转过身，拉着周千夫长的手，朝营房走去。走路还是有点跛，新靴子在泥地上留下深深浅浅的印记。但这一次她没有一个人走。周千夫长走在她左边，走得很慢，配合着她每一步的节奏。他左臂的袖子还是卷到手肘，疤痕在月光下泛着淡淡的银白色。两个人一个跛左脚，一个抖左手，走在一起的时候，步调出奇地一致——像是两把被打了缺口的刀，恰好能叠在一起。
赵小刀走出几步，忽然停下，转头朝我的方向喊了一声。
“军师！”
“嗯？”
“明天早饭——红烧肉面！你来做！别忘了多放一勺糖！”
我站在伙房门口，看着她的背影一点一点走远，走进营房的门洞，消失在篝火照不到的暗影里。身后的灶台上，十二口锅已经刷干净了，整整齐齐地码在灶眼上，每口锅的锅底都还残留着红烧肉的香气。老郑趴在灶台旁边的长凳上睡着了，围裙还系在身上，打着鼾，嘴里含含糊糊地念叨着“第七块偏肥第八块偏瘦第九块刚刚好”。
我把灶台上的酱
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