他就重新写，一遍又一遍。
陈伯看着他用炭条写字的样子，破天荒地笑了一下：“你这后生，有点意思。“
船行的第七天，舱底死了一个人。
是那个十三四岁的孩子。他一直在咳嗽，从第三天开始就没停过，咳到最后，痰里带了血。那母亲抱着他，一整夜一整夜地不睡觉，用手掌贴着他的额头，嘴里不停地念着什么。可那孩子的脸还是一天比一天灰，眼睛一天比一天凹，到第七天天亮的时候，他不再咳嗽了。
那母亲在舱底发出一声长长的嚎叫，像母兽失去了幼崽。那声音穿透了甲板，传到了上面，正在洗甲板的张振勋手一抖，拖把掉在了地上。
船上管事的下来了。他看了看那个已经没了气息的孩子，面无表情地说了一句：“抬上去。“
两个水手把他抬上了甲板。那母亲跟在后面，死死拽着孩子的一只手，被拖了好几步，最后被人拉开了，瘫坐在舱口，哭得浑身发抖。
张振勋站在甲板上，看着那两个水手把孩子的尸体抬到船舷边。其中一个水手从口袋里摸出一块白布，盖住了孩子的脸。然后两人一抬一送，那小小的裹着白布的身体就落进了海里。
“扑通“一声。
声音不大，被海浪声盖去了大半。张振勋冲到船舷边往下看，只看见海水里泛起一小团白影，晃了晃，然后被船尾的浪花一卷，就什么都看不见了。
那母亲在舱口哭，声音像刀子一样扎进每个人耳朵里。船上没有人说话。连平时最聒噪的管事的，都站在船头抽着烟，一句话也没说。
陈伯走到张振勋身边，站了一会儿，拍了拍他的肩膀。
“习惯就好了，“他低声说，“海就是这么个东西。它不认人。“
张振勋站在船舷边上，看着那片吞噬了一个孩子的大海，看了很久。海面上风平浪静，阳光正好，波光粼粼的，像什么事都没有发生过。他攥紧了船舷的木栏杆，指节发白。
那天晚上，他躺在甲板上，望着满天星斗。南半球的星空跟他从小看的不一样——银河更亮，星星更密，一大片一大片地铺在天上，像谁把一袋碎银子全撒在了黑绒布上。他想起了大埔的星空，那些星星也是这么亮的，可隔着山间的雾气，总像隔着一层薄纱。这里的星星没有纱，它们就那么赤裸裸地挂在那里，冷得发蓝。
他摸出那枚铜钱，举到眼前，让星光落在上面。雍正通宝，四个字已经磨得几乎看不清了。可他知道它们在那里，就像他知道自己是谁。
张振勋。大埔车轮坪村人。爹是张兰轩，娘是客家妇人。媳妇叫陈珏。
他把铜钱收进怀里，闭上眼睛。船身轻轻地摇着，像一只巨大的摇篮。海浪声从四面八方涌来，浑厚而绵长，像大地在呼吸。
他想：我还在。我还活着。明天太阳还会从东边升起来。
风暴是在第十五天夜里来的。
那天下午天就变了。先是海水的颜色从蓝变成了灰绿，像一锅煮开了的泥浆。接着风开始大起来，把桅杆上的帆吹得猎猎作响，船身左右摇晃的幅度越来越大。船老大从船舱里钻出来，朝天上看了看，脸色一下子变了。
“收帆！快收帆！所有人收帆！“
水手们冲上甲板，手忙脚乱地往上爬。张振勋也跟着往上爬，手脚并用，攀着绳索爬到桅杆中部。风太大了，吹得他睁不开眼，帆布在他头顶疯狂地拍打着，像一只被激怒的巨鸟，一次次地朝他扑下来。
他和另外两个水手一起，费了九牛二虎之力才把主帆收下来。刚收好，一道闪电就从天上劈了下来，把整片海照得惨白。那一瞬间，他看见远处的浪——那些浪比他整个人还高，黑压压的一排一排地涌过来，像一堵堵会移动的墙。
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