发抖，“杨晓东，你每天干多久？”
“三个小时。有时候四个。”
邱玉林沉默了。她把脸转向海面，不让杨晓东看到她的表情。但她的肩膀在轻轻抖动——不是因为风，而是因为努力压抑着不让自己哭出来。
“你这个傻子。”她的声音闷闷的，像是被什么东西堵住了。
“你又在骂我。”
“这是夸你。”邱玉林转过头看着杨晓东，眼眶泛红，但嘴角是笑着的，“别人攒钱是为了自己，你攒钱是为了我。你不是傻子是什么？”
“是聪明人，”杨晓东说，“聪明人知道什么值得。”
邱玉林看着他，眼泪终于从眼眶里滚出来。她快速地用手背擦掉，然后伸出手，轻轻地握住了杨晓东的手。和以前不一样——以前都是杨晓东主动握住她的手。这一次，是她主动的。
“谢谢。”她说。
杨晓东没有回答。他把那只握着他的手握紧了。石头上两个人并肩坐着，手牵着手。汗水混在一起，分不清哪个是谁的。远处，海正在涨潮。潮水从远处的海平线涌过来，无声地漫上滩涂，一点一点地吞噬着刚才还露在水面上的泥滩。几只白鹭被迫往岸边退，飞起来的时候翅膀拍出哗哗的声响。
杨晓东和邱玉林坐在石头上，看着潮水慢慢地涨到他们脚下，离他们的脚还有半米的时候又悄悄地退回去一点，像是在试探，又像是在犹豫。他们谁都没有站起来离开，谁都没有说话。只是坐着，手牵着手，看着海。
在他们身后，东埔五中的校舍在夕阳下被染成了暖黄色。放暑假的校园空荡荡的，只有几个补课的高年级学生还在教学楼里，他们的读书声被海风吹散，飘到滩涂上只剩下断断续续的回音。操场上的木麻黄在微风中轻轻摇晃，针叶发出沙沙的声响——那是杨晓东听了整整一学年的声音，从开学第一天的升旗仪式开始，到现在即将放暑假结束。
在他们看不见的地方，邱玉林的父亲正坐在五金店的柜台后面。他面前放着一本打开的账本，但一个字都没有写。他的手边是女儿早上留给他的保温杯——里面装着豆浆，已经凉了。他拿起保温杯喝了一口，然后看着门口那块红色的招牌发呆。招牌上的金色大字被太阳晒褪了色，边缘开始翘皮。他大概在想这些年发生的事情——妻子的离开，女儿的辍学，儿子从顽劣少年到即将走出东埔的准高中生。他也大概在想女儿那句“我从初二开始就在店里帮忙，到现在快六年了”。六年。这是他第一次意识到，他的女儿已经在柜台后面站了六年。
在他们看不见的地方，王海涛正在台球室里替杨晓东打扫卫生。他拿着那把杨晓东握了两个多月的扫帚，笨拙地扫着烟头，嘴里嘟囔着“这小子欠我一顿饭”。林老板问杨晓东去哪了，王海涛说“他有点事，我来替他”。林老板“嗯”了一声，没有多问。
在他们看不见的地方，邱尚杰正站在村口的大榕树下，耐心地听着一个村民对他说的什么话——关于杨家的儿子怎么怎么不要脸，关于邱家的女儿怎么怎么不检点。他听完了，然后心平气和地说：“叔，我姐的事我知道。她跟那个杨晓东只是朋友。是正常来往，没什么见不得人的。”那个村民愣了一下，大概是没想到邱尚杰会帮杨晓东说话。谁都知道邱尚杰去年十二月带着二十几个人在食堂后面堵过杨晓东。怎么半年之后，变天了？
邱尚杰没有解释，转身回家了。他觉得有些累——中考的疲惫还没有完全消退，那些失眠的夜晚和成堆的试卷还留在他身体里。但他同时也觉得有什么东西在慢慢变轻。像是背了一个太久的包袱，终于可以放下来歇一歇。
而在他们都在的地方——东埔，这个被海风侵蚀的小渔村，一场更大的风暴正在酝酿。邱玉林父亲在酒桌上说的那些话，正在像病
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