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话音落下。那两个字——“开门吧“——还挂在空气里，像一滴悬而未落的水，悬在沈砚的耳膜上。他站在出租屋中央，听着屋外那一下一下的敲门声，听着镜子里那只手敲击玻璃的声响。节奏一模一样。不多，不少，不紧，不慢。像有两颗心脏，隔着整个世界，对着跳。
然后，连线断了。
没有任何征兆。不是挂断，不是信号中断，不是黑屏前的缓冲。就像有一只手，从耳机线的那头伸过来，捏住了那根线，轻轻一掐。电流声，人声，底噪，嗡鸣，一瞬间，全部消失。
世界安静得可怕。
沈砚的耳朵里灌满那种突兀的静，像有人把他从水里猛地拽出来，气压骤然一松，耳膜嗡地一声，又慢慢落回原位。他站在原地，保持着刚才的姿势，像一尊被定住的塑像，很久，没有动。
屋外的敲门声，也停了。
镜面上的白雾还在。那只按在玻璃上的手，不知什么时候，已经收了回去。镜子里只剩一片模糊的雾气，和自己的倒影，隔着雾，模模糊糊地站着。
“……温辞？“
沈砚开口。声音在空旷的屋子里，回了一下。
没有人回答。
他伸手去点屏幕。直播间的画面还开着，黑屏，没有弹幕，没有在线人数，没有那通连麦的窗口。他点了一下那个空白的头像，没有反应。他刷新，没有反应。他关掉重进，还是没有反应。那通连麦，像从来不曾存在过。
沈砚的指尖停在屏幕上，凉意顺着指腹往上爬。
他点开后台。直播记录，通话记录，连麦记录——空的。一条都没有。没有时长，没有账号，没有 IP，没有时间戳。他刚才和温辞说的每一句话，像被一只无形的手，从系统里，一个字一个字地，抹掉了。
他不死心。他调出平台官方的客服通道，发了一条工单，询问连麦故障。系统提示：处理时长 1-3 个工作日。他又调出网络诊断，想看看刚才那段时间，有没有异常的数据流。诊断结果干净得反常——信号稳定，带宽正常，没有掉线记录，没有异常请求。那通连麦，像从空气里长出来的，又缩回了空气里。
沈砚盯着那些空荡荡的记录，忽然想起一件事。他伸手，去翻手机里的通话记录。他翻到今晚之前，往前翻，翻到一周前，翻到一个月前。他找“未知号码“，找没有归属地的来电。他的手机通话记录里，没有一通陌生的深夜来电。他翻着翻着，指尖停住了。
三天前，凌晨两点十一分。
有一通来电。没有号码，没有归属地，显示“未知“。时长：四十七秒。
沈砚盯着那行记录，心跳猛地漏了一拍。他不记得接过这通电话。他完全不记得。他睡着了吗？他睡着的时候，有人给他打过电话？他接了吗？他说了什么？
他点开那通记录，想听录音。平台提示：该通话无录音权限。他只能看到那四十七秒，像一个黑洞，横在他记忆的边缘。他不记得。他一点都想不起来。
“陆舟。“他转头。
陆舟站在镜头后，手里还握着那台肩扛式摄像机。他没有说话，但他看着沈砚的眼神很怪——不是害怕，不是震惊，是某种沈砚形容不出来的东西。像一个人，隔着很远的距离，看着一条早就知道会断的线，终于断了。
“你那边，“沈砚说，“录到了吗？“
陆舟低头看了一眼机器上的指示灯。红点灭了。他按下回放，屏幕上一片漆黑，从温辞喊出“沈砚“那一刻起，画面就断了。后面的内容，一个字都没有录进去。
“没了。“陆舟说，“从她喊你名字开始，后面全是黑的。“
沈砚没说话。
他站在原地，看着那面落地
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