庆山。
“你今年五十六岁？“
“嗯。“
“以你这个身体状况，正常来说——“大夫犹豫了一下，“你应该在床上躺着，而不是在街上走。你随时可能心衰、肝衰竭、或者突发心律失常。你需要立刻住院。“
孔庆山听完，沉默了很久。然后他问了一个让大夫愣住的问题——
“我还能活多久？“
大夫又摘了眼镜。这次他没戴上，而是把眼镜放在桌子上，双手交叉放在报告单上，看着孔庆山的眼睛。
“如果住院，好好治疗，控制饮食，定期复查，五年。可能十年。看运气。“
“如果不住院呢？“
“半年。最多一年。“
孔武的腿一软，靠在了墙上。墙上的白灰被他蹭下来一块，落在他的肩膀上，像一层薄薄的雪。
“住院。“他说，声音在发抖，“爸，我们住院。现在就办手续。“
孔庆山看着他。看了很久。然后他转过头，看着大夫。
“住院。“他说，“但我有一个条件。“
“什么条件？“
“我要出院的时候能自己走。不是被抬着走。是穿着鞋、迈着步子、从大门走出去。我要回山东。我老婆在那里。我得回去见她。“
大夫愣了一下，然后笑了。笑容很温和，像高原上的阳光。
“我尽量。“他说。
第二天，沈棠去了一趟叶城的书店。
不是什么大书店，就是百货大楼旁边的一个小门面，门口摆着几张木桌子，上面堆着一些书——大多是政治读物、农业技术手册、中小学教材，小说只有几本，还是那种封面发黄的老版书，《林海雪原》《铁道游击队》《青春之歌》，翻得卷了边，像被无数双手摸过无数遍。
但沈棠不是来买小说的。她走到柜台前，从怀里掏出那块橘红色发光的盐晶，放在柜台上。
柜台后面的售货员是一个二十多岁的姑娘，扎着两条辫子，穿着一件蓝色的卡其布工作服，胸前别着一枚毛**像章。她低头看了一眼柜台上的晶体，愣了一下，然后伸手想去摸——
“别碰。“沈棠说，“它会烫。“
姑娘把手缩回来了。她歪着头看晶体，看了很久，然后抬头看沈棠。
“这是什么？“
“盐晶。“沈棠说，“喜马拉雅古海床的盐晶。里面封着记忆。“
姑娘又看了一眼晶体。晶体在柜台上的日光灯管下微微发着光，橘红色的光在木头台面上映出一小圈光晕，像一盏小小的灯。
“卖吗？“姑娘问。
“不卖。“沈棠说，“我想知道——有没有人研究过这种东西。新疆地质研究所，或者中科院新疆分院，有没有人做过盐晶的记忆封存实验？“
姑娘摇了摇头。“我不知道。你去问问地质队的人？他们有时候来买书。“
沈棠把晶体收回怀里。她站在书店门口，看着街上来往的人群——骑着自行车的工人、赶着驴车的农民、提着菜篮子的妇女、背着书包放学的小学生，每个人都在忙着自己的事情，每个人都有自己的目的地，每个人都不知道在喀拉昆仑的深处，有一座白色的城正在地底沉睡，有一座九层盐塔正在黑暗中沉默，有一个三千年前的女人正在冰晶祭坛上守着一扇永远不会完全关上的门。
她突然觉得这一切像一场梦。盐壳城、白鳞王、时空之锚、央金、第八层的记忆洪流、老阿妈的回归——所有这些东西，在叶城的阳光下显得那么不真实，像一本翻完了的小说，合上之后就变成了一个故事，不再是生活本身。
但她怀里的晶体在微微震动着，像一颗心脏，在提醒她——这不是梦。这是真的。她去
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