了，她看到了，她碰了，她活下来了。
第三天上午，邮电局来消息了。
孔武正在县医院陪床。孔庆山住在内科病房的三楼，一间六个人的大病房，其他五个床位都住满了——两个是肺心病，一个是肝硬化腹水，一个是高血压中风后遗症，还有一个是个老头，说不出什么病，就是老了，各个器官都在衰竭，像一台用了六十年的拖拉机，零件一个一个地坏，修都修不过来。
病房里味道很难闻。来苏水、尿骚味、药味、病人身上的汗味、食堂飘上来的白菜炖粉条的味，混在一起像一碗馊了的杂烩汤。但孔武不在乎。他坐在病床旁边的木凳子上，手里削着一个苹果——削得很慢，因为他的右手掌心里那些白色的盐晶粉末让皮肤变得很敏感，碰到刀刃会疼，碰到苹果皮也会疼，像一层薄薄的玻璃纸贴在肉上，一碰就疼。
“你别削了。“孔庆山靠在床头，手里拿着一本医院发的《健康画报》，翻来翻去地看，“我不吃。你吃。“
“你吃。“孔武说，“大夫说你缺维生素。“
“我缺的不是维生素。“孔庆山说，“我缺的是三十二年的时间。“
孔武的手停住了。刀刃卡在苹果皮里，皮断了一截，垂下来像一条白色的舌头。
“你会好的。“他说。
“不一定。“孔庆山说，“大夫说了，五年，十年。我五十六了。就算活十年，六十六。不够。“
“不够什么？“
“不够看着你成家。“孔庆山说，“你多大了？二十七？该结婚了。你妈肯定急了。我走的时候你还没对象，现在回来还是一个人。她肯定天天念叨。“
孔武把削好的苹果递给他。孔庆山接过去，咬了一口，嚼得很慢，像在品尝一种久违的甜味。
“没有合适的。“孔武说。
“那个修书的姑娘呢？“
孔武愣了一下。“沈棠？“
“嗯。我看你看着她的眼神不对。“
“爸。“孔武哭笑不得，“你三十二年没见过我，怎么还学会看眼神了？“
“我三十二年没见过你，但我见过太多人。“孔庆山说，“第八层里那些被封印的人，每个人脸上都写着故事。我看人看得准。那个姑娘——她看着你的眼神也不对。她在祭坛上抱着那块晶体，叫你的名字的时候，声音都在抖。“
孔武沉默了。他想起了沈棠在冰晶祭坛上喊“孔武“的那一声，想起了她在山谷里抱着晶体说“你活着“的那句话，想起了她在邮电局门口说“六十年后你回来的时候，我可能已经老了“的那种眼神——像一盏快要燃尽的灯，但灯芯还在亮着，还在坚持着，还在等着最后一滴油烧完。
“她有家族诅咒。“孔武说。
“解了。“
“不一定。源头断了，但残留的可能还在。她曾祖父五十一死，爷爷四十七死，父亲三十九死。她今年二十四。还有十五年。“
孔庆山咬了一口苹果，把果肉嚼碎了咽下去，然后看着孔武。
“那你陪她十五年。“他说，“十五年够不够解？“
孔武没有回答。他把削苹果的小刀收起来，塞进口袋里，然后站起来，走到窗边。窗外是医院的后院，几棵枯了的白杨树光秃秃地立在那里，树枝像一只只伸向天空的手，在冬天的风中微微摇晃。远处是叶城的天际线——低矮的平房、几栋三层的小楼、一根根电线杆像火柴棍一样插在地上，电线在两根杆子之间垂下来，像一条条灰色的弧线。
“孔武！“
有人在楼下喊他。他探头往下看——是扎西顿珠，站在医院后院的空地上，仰着头，一只手举过头顶在挥。
“邮电局来人了！电话通了！“
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