的声音开始变调了，像一根弦被越绷越紧，快要断了，“你信上说你活着，我不信。我以为你骗我。我以为你——“
“我活着。“孔武说，“我没骗你。我好好的。我腿上有伤，但能走。我回来了。“
“你在哪儿？“
“新疆。叶城。我马上回来。我跟你爸一起回来。“
电话那头又沉默了。这次是更长的沉默，像整个世界都被按了暂停键。然后孔武听到了一声——
“呜——“
不是哭。是嚎。是一种从胸腔最深处挤出来的、像狼一样的长嚎，带着三十二年的等待、三十二年的眼泪、三十二年的假装坚强、三十二年的假装不在乎、三十二年的“他可能死了但我不能信“、三十二年的“他活着他一定活着“——全部在这一声嚎里炸开了，像一颗埋了三十二年的地雷终于被踩响了，炸得整个邮电局的小房间都在震动，炸得孔武的耳朵嗡嗡响，炸得他的眼泪流得更凶了，像两条决了堤的河，从他的眼睛里冲出来，冲过脸颊，冲过下巴，冲到地板上，冲到一九八四年十二月的叶城，冲到三十二年的尽头，冲到他母亲的声音里。
“你爸？“母亲在嚎完之后，声音已经完全变了，变成了一种哭腔和笑声混合的东西，像哭又像笑，像在说梦话又像在说真话，“你爸也活着？孔庆山也活着？“
“活着。“孔武说，“他跟我在一起。在叶城。他身体不太好，但活着。我们很快回去。一个星期？两个星期？看他的身体。“
“我等。“母亲说，“我等。我等三十二年了，不差这十几天。你们回来。我给你们做饺子。猪肉白菜馅的。武子你爱吃的。你爸也爱吃。我包。我包一大锅。“
“好。“孔武说，“妈，你别哭了。“
“我没哭。“母亲说，但声音里全是眼泪，“我没哭。我高兴。我高兴。“
孔武挂了电话。听筒放回叉簧的时候，他的手还在抖，但抖得没有刚才那么厉害了。他坐在椅子上，双手捂住脸，让眼泪从指缝里流出来，流到手心里，流到手腕上，流到袖口里，流到他掌纹里那些白色的盐晶粉末上——粉末被泪水浸湿了，变成了一种半透明的糊状物，像盐膏，像药膏，像三千年的封印被三十二年的眼泪融化了一角。
门外，营业员和扎西顿珠都在等着。营业员站在门口，手里拿着那张挂号单，眼睛红红的，像也哭过。扎西顿珠靠在墙上，手里转着铁钎，但转得很慢，像在给孔武数时间。
孔武站起来，推开小房间的门。阳光从邮电局的玻璃窗照进来，照在他的脸上，照在他湿漉漉的脸颊上，照在他掌心里那些被泪水泡软的白色粉末上，照在他身后的扎西顿珠的脸上，照在营业员红红的眼睛上。
“她哭了。“孔武说。
“她该哭。“扎西顿珠说。
“她笑了。“孔武又说。
“她该笑。“扎西顿珠说。
孔武走出邮电局。外面的街上人来人往，阳光很好，风很轻，远处传来烤包子的香味和小贩的吆喝声。他站在台阶上，看着这条街，看着这座城，看着这个世界——一个三十二年前他父亲离开的世界，一个三十二年来他母亲一直在等他的世界，一个他以为自己再也回不来的世界，一个此刻正铺展在他面前、带着所有活人的声音和气味和温度的世界。
他深吸了一口气。空气里有自由的味道。有回家的味道。有饺子的味道。
“走吧。“他说，“回医院。告诉他妈回电话了。“
回到病房的时候，孔庆山正靠在床头看那本《健康画报》。看到孔武进来，他抬起头，眼睛里有一种急切的、像孩子等糖一样的期待。
“通了？“
“嗯。“孔武坐在床边的凳子上，把军大衣
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