站在站台上，也朝他挥了挥手。车子发动了，排气管喷出一股黑烟，在清晨的冷空气中像一条黑色的蛇在扭动。车子缓缓驶出车站，驶入黑暗的街道，尾灯在远处亮了一下，像一颗红色的星星，然后消失了。
沈棠还站在站台上。她没有上车，而是站在孔武面前，手里抱着那个布包袱，包袱的一角露出了那块已经灭了光的橘红色盐晶，像一块普通的石头，混在一堆布料里看不出来。
“你不上车？“孔武问。
“等下一班。“沈棠说，“我想多站一会儿。看看叶城的早晨。“
远处天边开始泛白了。不是那种明亮的白，而是一种淡淡的、像鱼肚皮一样的灰白，从地平线的尽头慢慢渗上来，像一盆水在被一点点倒进黑暗里，把黑暗一点一点地稀释，稀释成灰色，稀释成蓝色，稀释成黎明的颜色。
“孔武。“沈棠突然说。
“嗯？“
“你在老山前线的时候——“她看着远处的天边，眼睛里映着那片灰白的光，“你怕过吗？“
孔武愣了一下。他没想到她会问这个。他想了想，然后说——
“怕过。“
“什么时候？“
“第一次上阵地的时候。夜里。雨很大，路很滑，前面是雷区，后面是战友。我走在前面的，排雷。每一步都不知道脚下是什么。那时候我怕。怕得手心全是汗，枪都握不稳。“
“后来呢？“
“后来不怕了。“孔武说，“后来习惯了。习惯了死亡就在脚下，习惯了子弹从耳边飞过去，习惯了身边的人一个一个地倒下。不是不怕了，是没时间怕了。你怕的时候别人在跑，你就得跑。你怕的时候敌人来了，你就得开枪。怕是奢侈品。战场上没人消费得起。“
沈棠转过头看着他。她的眼睛在黎明的灰白光中显得很亮，像两颗在晨雾中发光的珠子。
“盐壳城里你怕过吗？“她问。
“怕过。“孔武说，“在第八层，看到我爸的时候。他站在那里，朝西伸手，像一具盐雕，像一具三十二年没动的尸体。我以为他死了。那时候我怕。怕得腿都软了。比在雷区里还怕。雷区里怕的是自己死。第八层里怕的是他死了。“
“后来呢？“
“后来他活了。“孔武说，“他转过来了。他看着我。他说'你来了'。那时候我就不怕了。因为我知道——不管他变成什么样，他还是我爸。我爸不会死。至少不会在我面前死。“
沈棠点了点头。她低下头，看着手里的包袱，看着包袱角上那块橘红色的石头。
“我怕过。“她轻声说。
孔武没有问她什么时候怕过。他知道。他知道她在冰晶祭坛上怕过，在第八层的记忆洪流里怕过，在第七层看到孔庆山朝西伸手的时候怕过，在风蚀湖底看到白鳞王张开嘴的时候怕过。她怕过很多次，但她从来没有说过。现在她说出来了，像把藏在心里很久的东西终于拿出来了，像把一块压在胸口上的石头终于搬开了。
“你不怕了。“孔武说。
“还有一点。“沈棠说，“六十年后你回来的时候，我可能不在了。我怕你找不到人。我怕你白跑一趟。我怕你站在盐壳城的废墟上，喊我的名字，没有人答应。“
“有人答应。“孔武说，“央金答应。你答应。你自己答应。你写了信给我。信在我口袋里。我六十年后拆开，你就还在。你就在信里。你就在盐壳城里。你就在祭坛上。“
沈棠抬起头，看着他。黎明的第一缕阳光从天边射过来，照在她的脸上，把她的皮肤照成了金色，像盐晶门框上那些浮雕纹路里的光，像时空之锚面板里那种金色的光，像央金在祭坛上变成金色的光时的那种光。
“好
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