昆仑石压着。扎西顿珠的爷爷没骗人。昆仑山的石头，三千年才长一颗，不是白长的。它能镇盐，能镇魂，能镇住三千年前的象雄祭司在封印里翻的身。

    还有，别太累。你爸的身体你知道的。大夫说的那些“不能“你要记着。你妈等了三十二年才把他等回来，不能再等第二次了。

    我在这边也好。布达拉宫的阳光很好，比盐壳城里的光暖和。我每天坐在窗前写日记，窗台上放着那块橘红色的盐晶——灭了光的，普通的石头。我每天摸它一下，像摸你口袋里的那封信，像摸六十年后的约定，像摸一个还在跳动的心脏。

    你保重。

    沈棠

    一九八五年九月十日

    于布达拉宫修复室

    孔武把信念完了。信纸在他的手心里被捏得发皱，像一张被揉过的脸，像一张在哭的脸，像一张在笑的脸，像一张在哭和笑之间挣扎的脸。他的右手掌在发烫，盐晶的疤痕在发亮，像在回应信里的话，像在说“我知道“，像在说“我疼“，像在说“我记得“。

    “她说什么？“孔庆山问。

    孔武把信折好，放进贴身的口袋里，和那封没拆的信放在一起。两封信贴在一起，像两个人的心跳贴在一起，像两个六十年后的约定贴在一起，像盐壳城和费县贴在一起，像喀拉昆仑和山东贴在一起，像一九八四年和一九八四年加六十年贴在一起。

    “她说她好。“孔武说，“她说她每天写日记。她说扎西顿珠也好。她说——“

    他停了一下，像在咽一口唾沫，像在把眼泪咽回去，像在把沈棠信里那些“我可能活不到六十年后“的字咽回去，像在把那些字变成钉子，钉在自己的胸口，钉在自己的骨头上，钉在自己的右手掌的盐晶里，钉在六十年后的约定上。

    “她说她等我。“孔武说。

    孔庆山点了点头。他的眼睛在秋天的晨光里很亮，像两颗黑色的珠子，像盐壳城里的盐晶，像三十二年里唯一没有灭过的那盏灯。

    “她是个好姑娘。“他说。

    “嗯。“孔武说。

    “你该给她回信。“

    “我回。“孔武说，“我今天就回。我告诉她我收到了。我告诉她我爸身体还行。我告诉她我妈包的饺子好吃。我告诉她我右手还疼，但昆仑石管用。我告诉她——“

    他举起右手，掌心的疤痕在秋天的阳光里泛着白色的光，像一枚勋章，像一枚烙印，像一枚从盐壳城里带出来的、比任何勋章都重的勋章。

    “我告诉她我记得。“他说。

    第二封信是十月中旬到的。

    这次是扎西顿珠的。信封是那种土黄色的粗纸，像手揉纸，摸起来糙手，但结实，像扎西顿珠的手，像扎西顿珠的爷爷的手，像喀拉昆仑的风吹了三千年的石头。信封上没有贴邮票，而是用一块红色的蜡封着口，蜡上按着一个指纹——扎西顿珠的指纹，清晰得像一枚印章，像一枚从西藏寄到山东的印章，像一枚从珠峰脚下寄到沂蒙山区的印章。

    孔武拆开蜡封，抽出信纸。信纸是那种藏纸，泛着淡淡的黄色，摸起来像布一样厚实，上面用圆珠笔写着汉字——扎西顿珠的汉字写得不好，歪歪扭扭的，像小学生写的，但每一个字都能认出来，每一个字都写得很用力，像在刻石头，像在刻冰裂缝里的昆仑石，像在刻六十年后的约定。

    孔武大哥：

    你好。

    我回到村子里了。爷爷见到我很高兴。他给我做了酥油茶，给我杀了羊，给我讲了好多故事。他说我在盐壳城里表现得像个男人，不像个小孩。他说我长大了。

    爷爷的身体还行。腿脚不利索了，但还能上山。他每天去山上看羊，去泉边打水，去玛尼堆前转经。他说他还能活十年。我说你

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